CITA PRIMATE #275
«Voy a escribir sobre la apología de los sueños y las adivinanzas, sobre alta política y matemáticas, sobre trigonometria, la guerra, el hambre y el alma; escribiré, lo juro, sobre el proceso cultural, la trasculturación, los maricones, la madurez y el fuego; haré una entrevista, lo prometo, sobre la influencia de los vientos en la personalidad de las aves, o las abejas, y por qué giran los girasoles cuando sale la luna; expondré un análisis pormenorizado y riguroso del arte y la desescritura poética; incluso discerniré acerca de Alan y su comportamiento asexuado, el paralelismo Este-Oeste y la importancia de los iones en el desarrollo de las fórmulas ribonucleicas; pero, por favor, dame un beso».
"Voy a escribir", poema inédito de Cinthya Pimentel. Extraído de "Hora Zero: Los broches mayores del sonido", de Tulio Mora.
"Voy a escribir", poema inédito de Cinthya Pimentel. Extraído de "Hora Zero: Los broches mayores del sonido", de Tulio Mora.
CITA PRIMATE #274
«Si dices tu verdad la pasarás mal. Pero qué bueno poder decirla. Poder decir: ya está, ya lo dije, ahora traigan la cruz».
Héctor Yánover, escritor y librero argentino.
Héctor Yánover, escritor y librero argentino.
CITA PRIMATE #273
«(...)Vamos refrescando la arena del nombre,
—la nieve del odio—
----------------------------------------
Postal astronómica—réclam de la luna
—¡cinema futuro!—
Prendamos voltaicos abrazos absurdos
----------------------------------------
¿Mañana? ¡Qué importa!
Sigue por tus rieles exprés meteórico».
Extracto del poema “Vélox”. "Diánidas. Poemas" (1925), del escritor chiclayano Juan José Lora Olivares.
—la nieve del odio—
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Postal astronómica—réclam de la luna
—¡cinema futuro!—
Prendamos voltaicos abrazos absurdos
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¿Mañana? ¡Qué importa!
Sigue por tus rieles exprés meteórico».
Extracto del poema “Vélox”. "Diánidas. Poemas" (1925), del escritor chiclayano Juan José Lora Olivares.
CITA PRIMATE #272
«Mi desafortunado compañero dijo que yo no era una muchacha "seria". Pero el drama en nuestro tiempo es que todo se hace con seriedad. No silbamos en la calle. Hoy, es verdad, todo fue estropeado porque el arte se volvió serio.
Los "pieds nickles" eran el "baño". Sí, pero el "baño" hoy en día es una expresión que odiamos. En cambio llaman a esto “vulgar”. Como "auténtico" por ejemplo, era claro y encantador. Hay otras palabras que infelizmente desaparecen. Como "torta" por "dinero". O "Galante" para un joven que es "agradable". "Galante" era maravilloso. Sí, pero todo esto hoy está terminado. Valery-Larbeau está muerto, Paul Eluard está muerto, Jean Giraudoux está muerto.
Todas estas ideas permanecen en mi corazón».
“Une historie d'eau” (1961), film de François Truffaut y Jean-Luc Godard.
Los "pieds nickles" eran el "baño". Sí, pero el "baño" hoy en día es una expresión que odiamos. En cambio llaman a esto “vulgar”. Como "auténtico" por ejemplo, era claro y encantador. Hay otras palabras que infelizmente desaparecen. Como "torta" por "dinero". O "Galante" para un joven que es "agradable". "Galante" era maravilloso. Sí, pero todo esto hoy está terminado. Valery-Larbeau está muerto, Paul Eluard está muerto, Jean Giraudoux está muerto.
Todas estas ideas permanecen en mi corazón».
“Une historie d'eau” (1961), film de François Truffaut y Jean-Luc Godard.
CITA PRIMATE #271
«En Pseudo-Longinos, que redactó el texto Sobre lo sublime (peri hypsous), lo bello y lo sublime todavía no están diferenciados. Así es como de lo bello también forma parte la negatividad de lo sobrecogedor. Lo bello va mucho más allá de la complacencia. Las mujeres hermosas son, según Pseudo-Longinos, "dolores oculares", es decir, son dolorosamente bellas. Bellezas estremecedoras y sublimes no son ninguna contradicción. La negatividad del dolor ahonda la belleza. Aquí, lo bello es cualquier cosa menos tersura.
Tampoco en Platón se diferencia lo bello de lo sublime. Lo bello, precisamente en lo que tiene de sublime, no puede ser superado. De él es propia aquella negatividad que resulta característica de lo sublime. La contemplación de lo bello no suscita complacencia, sino que conmociona. Al final de las fases del camino de lo bello, el iniciado vislumbra "súbitamente" lo "prodigiosamente bello" (thaumaston kalon), lo «divinamente bello» (theion kalon). Pero el contemplativo pierde el control, es sumido en el asombro y el horror (ekplettontai). Un "delirio" lo arrebata. La metafísica platónica de lo bello contrasta en gran medida con la estética moderna de lo bello como estética de la complacencia, que confirma al sujeto en su autonomía y autocomplacencia en lugar de conmocionarlo».
"La salvación de lo bello"(2015), de Byung-Chul Han.
Tampoco en Platón se diferencia lo bello de lo sublime. Lo bello, precisamente en lo que tiene de sublime, no puede ser superado. De él es propia aquella negatividad que resulta característica de lo sublime. La contemplación de lo bello no suscita complacencia, sino que conmociona. Al final de las fases del camino de lo bello, el iniciado vislumbra "súbitamente" lo "prodigiosamente bello" (thaumaston kalon), lo «divinamente bello» (theion kalon). Pero el contemplativo pierde el control, es sumido en el asombro y el horror (ekplettontai). Un "delirio" lo arrebata. La metafísica platónica de lo bello contrasta en gran medida con la estética moderna de lo bello como estética de la complacencia, que confirma al sujeto en su autonomía y autocomplacencia en lugar de conmocionarlo».
"La salvación de lo bello"(2015), de Byung-Chul Han.
CITA PRIMATE #270
«De la obra de arte viene una sacudida que derrumba al espectador. Lo pulido y terso tiene una intención completamente distinta: se amolda al observador, le sonsaca un "me gusta". Lo único que quiere es agradar, y no derrumbar.
Hoy, lo bello mismo resulta satinado cuando se le quita toda negatividad, toda forma de conmoción y vulneración. Lo bello se agota en el "me gusta". La estetización demuestra ser una "anestetización".Seda la percepción. Así es como la obra Wow de Jeff Koons también es una reacción "anestética" que se opone diametralmente a aquella experiencia negativa de la sacudida, del verse derribado. Hoy resulta imposible la experiencia de lo bello. Donde se impone abriéndose paso el agrado, el "me gusta", se paraliza la experiencia, la cual no es posible sin negatividad.
La comunicación visual pulida e impecable se lleva a cabo como un contagio sin distancia estética. La exhaustiva visibilidad del objeto destruye también la mirada».
"La salvación de lo bello"(2015), de Byung-Chul Han.
Hoy, lo bello mismo resulta satinado cuando se le quita toda negatividad, toda forma de conmoción y vulneración. Lo bello se agota en el "me gusta". La estetización demuestra ser una "anestetización".Seda la percepción. Así es como la obra Wow de Jeff Koons también es una reacción "anestética" que se opone diametralmente a aquella experiencia negativa de la sacudida, del verse derribado. Hoy resulta imposible la experiencia de lo bello. Donde se impone abriéndose paso el agrado, el "me gusta", se paraliza la experiencia, la cual no es posible sin negatividad.
La comunicación visual pulida e impecable se lleva a cabo como un contagio sin distancia estética. La exhaustiva visibilidad del objeto destruye también la mirada».
"La salvación de lo bello"(2015), de Byung-Chul Han.
CITA PRIMATE #269
«El rostro da la impresión de haber quedado atrapado en sí mismo, volviéndose autorreferencial. Ya no es un rostro que contenga mundo, es decir, ya no es expresivo. El "selfie" es, exactamente, este rostro vacío e inexpresivo. La adicción al "selfie" remite al vacío interior del yo. Hoy, el yo es muy pobre en cuanto a formas de expresión estables con las que pudiera identificarse y que le otorgaran una identidad firme. Hoy nada tiene consistencia. Esta inconsistencia repercute también en el yo, desestabilizándolo y volviéndolo inseguro.
Precisamente esta inseguridad, este miedo por sí mismo, conduce a la adicción al "selfie", a una marcha en vacío del yo, que nunca encuentra sosiego. En vista del vacío interior, el sujeto del "selfie" trata en vano de producirse a sí mismo. El "selfie" es el sí mismo en formas vacías. Estas reproducen el vacío. Lo que genera la adicción al "selfie" no es un autoenamoramiento o una vanidad narcisistas, sino un vacío interior».
"La salvación de lo bello"(2015), de Byung-Chul Han.
Precisamente esta inseguridad, este miedo por sí mismo, conduce a la adicción al "selfie", a una marcha en vacío del yo, que nunca encuentra sosiego. En vista del vacío interior, el sujeto del "selfie" trata en vano de producirse a sí mismo. El "selfie" es el sí mismo en formas vacías. Estas reproducen el vacío. Lo que genera la adicción al "selfie" no es un autoenamoramiento o una vanidad narcisistas, sino un vacío interior».
"La salvación de lo bello"(2015), de Byung-Chul Han.
CITA PRIMATE #268
«Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.
Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de
las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo
negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.
Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.
¡Por la muchacha ebria, amigos míos!».
"La muchacha ebria",del vate mexicano Efraín Huerta.
Fotografía: José Revueltas (violín) y Efraín Huerta (guitarra), reunidos en 1942.
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.
Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de
las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo
negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.
Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.
¡Por la muchacha ebria, amigos míos!».
"La muchacha ebria",del vate mexicano Efraín Huerta.
Fotografía: José Revueltas (violín) y Efraín Huerta (guitarra), reunidos en 1942.
CITA PRIMATE #267
«Claro está que murió —como deben morir los poetas,
….maldiciendo, blasfemando, mentando madres,
viendo apariciones, cobijado por las pesadillas.
Claro que así murió y su muerte resuena en las malditas
…. habitaciones donde perros, orgías, vino griego, prostitutas
….francesas, donceles y príncipes se rinden
y le besan los benditos pies;
porque todo en él era bendito como el mármol de La Piedad
y el agua de los lagos, el agua de los ríos y los ríos de alcohol
….bebidos a pleno pulmón,
así deben beber los poetas: Hasta lo infinito, hasta la negra
….noche y las agrias albas
y las ceremonias civiles y las plumas heridas del artículo
….a que te obligan,
la crónica que nunca hubieras querido escribir
y los poemas rubíes, los poemas diamantes,
….los poemas huesolabrado, los poemas
floridos, los poemas toros, los poemas posesión, los poemas
….rubenes, los poemas danos, los poemas madres,
….los poemas padres, tus poemas…
Y así le besaban los pies, la planta del pie que recorrió
…. los cielos y tropezó mil y un infiernos
al sonido siringa de los ángeles locos y los demonios
….trasegando absintio
(El chorro de agua de Verlaine estaba mudo), ante el azoro
….y la soberbia estupidez de los cónsules y los dictadores,
….la chirlería envidiosa y la espesa idiotez de las gallinas
….municipales.
Maldiciendo, claro, porque en la agonía estaba en su derecho
….y porque qué jodidos (¡Jure, jodido!,
dijo Rubén al niño triste que oyó su testamento), ¿por qué
….no morir de alcoholes de todo el mundo si todo el mundo es
…. alcohol y la llama lírica es la mirada de un niño con la cara
….de un lirio?
Resollaba y gemía como un coloso crisoelefantino
hecho de luces y tiniebla, pulido por el aire de los Andes,
….la neblina de los puertos, el ahogo de Nueva York,
….la palabra española, el duelo de Machado, Europa
….sin su pan.
Rugía impuramente como deben rugir todos los poetas
….que mueren (¡Qué horror, mi cuerpo
destrozado!)
y los médicos: Aquí hay pus, aquí hay pus —y nunca
….le hallaron nada sino dolor en la piel
limpios los riñones heroicos, limpio el hígado, limpio
….y soberbio el corazón
y limpiamente formidable el cerebro que nunca se detuvo,
….como un sol escarlata, como un sol de esmeraldas, como
….la mansión de los dioses, como el penacho de un
….emperador azteca, de un emperador inca, de un guerrero
…. taíno;
cerebro de un amante embriagado a la orilla de un dulcísimo
….cuerpo, ay, de mieles y nardos
(su peso: mil ochocientos cincuenta gramos: tonelaje de poeta
….divino, anchura de navio),
el cerebro donde estallaron los veintiún cañonazos
….de la fortaleza de Acosasco
y que luego…
Claramente, turbiamente hablando, hubo necesidad
….de destrozarlo, enteramente destazarlo como a una fiera
…. selvática, como al toro americano
porque fue mucho hombre, mucho poeta, mucho vida,
….muchísimo universo
necesariamente sus vísceras tenían que ser universales,
…. polvo a los cuatro vientos, circunvoluciones repletas
…. de piedad, henchidas de amor y de ternura.
Aquí el hígado y allá los riñones.
¡Dame el corazón de Rubén! Y el cerebro peleado, de garra
….en garra como un puñado de perlas.
Aquel cerebro (¡salud!) que contó hechicerías y fue sacado
….a la luz antes del alba;
y por él disputaron y por él hubo sangre en las calles
….y la policía dijo, chilló, bramó:
¡A la cárcel! Y el cerebro de Rubén Darío —mil ochocientos
….cincuenta gramos— fue a dar a la cárcel
y fue el primer cerebro encarcelado, el primer cerebro entre
….rejas, el primer cerebro en una celda,
la primera rosa blanca encarcelada, el primer cisne degollado.
Lo veo y no lo creo: ardido por esa leña verde,
….por esa agonía de pirámide arrasada,
el poeta que todo lo amó
cubría su pecho con el crucifijo, el crucifijo, el suave crucifijo,
….el Cristo de marfil que otro poeta agónico le regalara
…. —Amado Nervo—
y me parece oír cómo los dientes le quemaban y de qué
….manera se mordía la lengua y la piel se le ponía violácea
nada más porque empezaba a morir,
nada más porque empezaba a santificarnos con su muerte y
….su delirio, sus blasfemias, sus maldiciones, su testamento,
y nada más porque su cerebro tuvo que andar de garra
….en mano y de mano en garra
hasta parecer el ala de un ángel,
la solar sonrisa de un efebo,
la sombra de recinto de todos los poetas vivos,
de todos los poetas agonizantes,
de todos los poetas.».
"Reponso por un poeta descuartizado",del vate mexicano Efraín Huerta.
….maldiciendo, blasfemando, mentando madres,
viendo apariciones, cobijado por las pesadillas.
Claro que así murió y su muerte resuena en las malditas
…. habitaciones donde perros, orgías, vino griego, prostitutas
….francesas, donceles y príncipes se rinden
y le besan los benditos pies;
porque todo en él era bendito como el mármol de La Piedad
y el agua de los lagos, el agua de los ríos y los ríos de alcohol
….bebidos a pleno pulmón,
así deben beber los poetas: Hasta lo infinito, hasta la negra
….noche y las agrias albas
y las ceremonias civiles y las plumas heridas del artículo
….a que te obligan,
la crónica que nunca hubieras querido escribir
y los poemas rubíes, los poemas diamantes,
….los poemas huesolabrado, los poemas
floridos, los poemas toros, los poemas posesión, los poemas
….rubenes, los poemas danos, los poemas madres,
….los poemas padres, tus poemas…
Y así le besaban los pies, la planta del pie que recorrió
…. los cielos y tropezó mil y un infiernos
al sonido siringa de los ángeles locos y los demonios
….trasegando absintio
(El chorro de agua de Verlaine estaba mudo), ante el azoro
….y la soberbia estupidez de los cónsules y los dictadores,
….la chirlería envidiosa y la espesa idiotez de las gallinas
….municipales.
Maldiciendo, claro, porque en la agonía estaba en su derecho
….y porque qué jodidos (¡Jure, jodido!,
dijo Rubén al niño triste que oyó su testamento), ¿por qué
….no morir de alcoholes de todo el mundo si todo el mundo es
…. alcohol y la llama lírica es la mirada de un niño con la cara
….de un lirio?
Resollaba y gemía como un coloso crisoelefantino
hecho de luces y tiniebla, pulido por el aire de los Andes,
….la neblina de los puertos, el ahogo de Nueva York,
….la palabra española, el duelo de Machado, Europa
….sin su pan.
Rugía impuramente como deben rugir todos los poetas
….que mueren (¡Qué horror, mi cuerpo
destrozado!)
y los médicos: Aquí hay pus, aquí hay pus —y nunca
….le hallaron nada sino dolor en la piel
limpios los riñones heroicos, limpio el hígado, limpio
….y soberbio el corazón
y limpiamente formidable el cerebro que nunca se detuvo,
….como un sol escarlata, como un sol de esmeraldas, como
….la mansión de los dioses, como el penacho de un
….emperador azteca, de un emperador inca, de un guerrero
…. taíno;
cerebro de un amante embriagado a la orilla de un dulcísimo
….cuerpo, ay, de mieles y nardos
(su peso: mil ochocientos cincuenta gramos: tonelaje de poeta
….divino, anchura de navio),
el cerebro donde estallaron los veintiún cañonazos
….de la fortaleza de Acosasco
y que luego…
Claramente, turbiamente hablando, hubo necesidad
….de destrozarlo, enteramente destazarlo como a una fiera
…. selvática, como al toro americano
porque fue mucho hombre, mucho poeta, mucho vida,
….muchísimo universo
necesariamente sus vísceras tenían que ser universales,
…. polvo a los cuatro vientos, circunvoluciones repletas
…. de piedad, henchidas de amor y de ternura.
Aquí el hígado y allá los riñones.
¡Dame el corazón de Rubén! Y el cerebro peleado, de garra
….en garra como un puñado de perlas.
Aquel cerebro (¡salud!) que contó hechicerías y fue sacado
….a la luz antes del alba;
y por él disputaron y por él hubo sangre en las calles
….y la policía dijo, chilló, bramó:
¡A la cárcel! Y el cerebro de Rubén Darío —mil ochocientos
….cincuenta gramos— fue a dar a la cárcel
y fue el primer cerebro encarcelado, el primer cerebro entre
….rejas, el primer cerebro en una celda,
la primera rosa blanca encarcelada, el primer cisne degollado.
Lo veo y no lo creo: ardido por esa leña verde,
….por esa agonía de pirámide arrasada,
el poeta que todo lo amó
cubría su pecho con el crucifijo, el crucifijo, el suave crucifijo,
….el Cristo de marfil que otro poeta agónico le regalara
…. —Amado Nervo—
y me parece oír cómo los dientes le quemaban y de qué
….manera se mordía la lengua y la piel se le ponía violácea
nada más porque empezaba a morir,
nada más porque empezaba a santificarnos con su muerte y
….su delirio, sus blasfemias, sus maldiciones, su testamento,
y nada más porque su cerebro tuvo que andar de garra
….en mano y de mano en garra
hasta parecer el ala de un ángel,
la solar sonrisa de un efebo,
la sombra de recinto de todos los poetas vivos,
de todos los poetas agonizantes,
de todos los poetas.».
"Reponso por un poeta descuartizado",del vate mexicano Efraín Huerta.
CITA PRIMATE #266
«Al encontrarte, encontré un sentido en mi abismo».
Violette Leduc (1907-1972), autora francesa.
Violette Leduc (1907-1972), autora francesa.
CITA PRIMATE #265
«Cuando era un Poeta
no tenía duda
conocía los secretos de
Todos y Todo
culto
redactado por dentro
cada sílaba
semilla adherida a
una letra
formaba una palabra
un mundo
Cuando era un Poeta
el Mundo era
un racimo de Palabras
salpicadas en el espacio en blanco
Cuando era un Poeta
sabía incluso lo que no sabía
pensaba que conocía el Juego
aunque era el juego el que me conocía
me tocaba como una ocarina
Cuando era un Poeta
era un acróbata
funámbulo de la cuerda floja
manteniendo el equilibrio
con mis pantuflas
en un alambre sobre el
Gran Cañon
Infierno
Vértigo
Oh, hice cabriolas
la danza de desafío a la muerte
pero ahora
la muerte define cada segundo
de vigilia
Cuando era un Poeta
todos los que conocía
eran Poetas también
y nos reuníamos en lugares
donde Poetas y Otros
se reunían y sí
preguntas sí
sin pausa
sin Respuesta
Definitivo
ciertamente
absoluto
absolutamente
pero de lo contrario
Nada (1)
Nada de nada
gran Vacío
página en blanco
mirada en blanco
al centro de ese Todo
Cuando era un Poeta
Willie Nelson
estaba espalda contra espalda con
Paul Celan
hombro a hombro
en el Sendero de Lágrimas
sin problemas
sin Gravedad
ojos despiertos bien abiertos
apuntando a
todos los límites
y luces de lo ordinario
extraordinario
Locos de Amor
Locos de Libertad
bailar como garrapatas y pulgas
en el Vacío
sin mundo y sin palabras
mis pañales rojos
ajustándome
Cuando era un Poeta
distante y superior
libre de Duda
una vista de helicóptero
abarcando grande
el Mapa de la extensión
de lo que hay para conocer
salir a las calles
de bar en bar
defecando Verdad
a cuadros
compatriotas
anotando puntos
conectando Todo
unido
como siempre hemos sabido
que es Todo
Cuando era un Poeta
Todo era Posible
no había Nada
que no fuese Poesía
Vidente supremo
andando en skate en el vacío
sin temor de caer
incluyo cayendo
Cuando era un Poeta
Pasión era un cable
enchufado a las terminaciones nerviosas
de las vertebras del amante
cargando nuestro voltios
con Espasmos de Jazz
y profundo jugo
separándose como Mares Rojos
escárbalo
decía Creeley
Cuando era un Poeta
sabiéndolo
sin Medida
y Más Allá
cayendo-libre
re-formando
improvisando
24/7
desconectado
del tablero eléctrico
registrándolo todo
en papel con bolígrafo
lápiz o máquina de escribir
mirando el papel acumularse
torres de profunda
poesía Babel
Cuando era un Poeta
Muerte era una metáfora
una esculpida tradicional
rampante metafísica
Inmortalidad garantizada
mientras el corazón de Dante’s
o la rambla de Coney
desbordaban
y desaparecer se volvía rutina
y todos los colibríes
que se lanzaban adentro y afuera de cada línea
eran encerrados
Cuando era un Poeta
Todo era una Revelación
ningún Detalle menos que Cósmico
Cuando era un Poeta
el rocío del Edén
dejaba mis atuendos
empapados
el Néctar me ponía groggy
pero Visiones me despertaban
Batalla de Bandas
y Lazos
no me dejarían libre Fácil
a pesar de la relajada charla
brotada de
la cloqueante lengua
en tu Oreja espiralada
tus Vaginales labios
yo hurgando
más profundo y más profundo en
el suave resbaladizo perfume
del calor del Interior
Cuando era un Poeta
me Afligía y Rabiaba
contra el Ahora y Después y Sabía
era todo sobre las Letras
cambiando su forma en Palabras
y Poemas que podían salvar y resolver
la mayoría de las Injusticias
incluso el Silencio de la Muerte
Cuando era un Poeta
no sabía Nada
y Todo
y ahora
estoy entre
líneas
indicios por doquier
Cuando era un Poeta
ninguna necesidad de saberlo
Cada palabra la palabra
revelando la palabra
podía seguirla como estrellas fugaces
Cada letra luminosa
y liminar
y aurática con centelleo
colocarlas juntas
en el fluir del flujo era lujoso
me bañaba en él
la luz hacía posible verlo
Cuando era un Poeta
poesía era todo lo que había
cada amado glorificado
más allá de los márgenes
todo y nada era
poesía para mí
todo lo que podía ver y ser
era poesía
paraíso cada día
todo el camino abajo hasta
mis mugrientos calcetines
arriba hasta mi zona de conocimiento
de sabiduría de ozono
Cuando era un Poeta
todo tenía sentido como
poesía en acción y en desarrollo
por los siglos de los siglos
Ahora al final del camino
las letras asignadas como palabras
retumban en la cúpula del cerebro
Cuando era un Poeta
era un ladrón, una grajilla
de todos los rasgos, directo
a las cosas brillantes
Juglar, malabarista
patinador de pies veloces
en pistas de hielo y salones de poesía
flotando en tembloroso canto tirolés
cinta estirada de intensos valses
y manchas azules borroneadas
convirtiendo hielo en tinta
Cuando era un Poeta
todo era Poesía
colibríes y larvas gestándose
Todo y nada contaba
todo enchufado al Corazón Central»
(1) En español en el original.
Poema "Cuando era un poeta", del poeta beat David Meltzer.
Extraído de: David MELTZER, When I Was a Poet , City Lights Books, San Francisco, 2011.
no tenía duda
conocía los secretos de
Todos y Todo
culto
redactado por dentro
cada sílaba
semilla adherida a
una letra
formaba una palabra
un mundo
Cuando era un Poeta
el Mundo era
un racimo de Palabras
salpicadas en el espacio en blanco
Cuando era un Poeta
sabía incluso lo que no sabía
pensaba que conocía el Juego
aunque era el juego el que me conocía
me tocaba como una ocarina
Cuando era un Poeta
era un acróbata
funámbulo de la cuerda floja
manteniendo el equilibrio
con mis pantuflas
en un alambre sobre el
Gran Cañon
Infierno
Vértigo
Oh, hice cabriolas
la danza de desafío a la muerte
pero ahora
la muerte define cada segundo
de vigilia
Cuando era un Poeta
todos los que conocía
eran Poetas también
y nos reuníamos en lugares
donde Poetas y Otros
se reunían y sí
preguntas sí
sin pausa
sin Respuesta
Definitivo
ciertamente
absoluto
absolutamente
pero de lo contrario
Nada (1)
Nada de nada
gran Vacío
página en blanco
mirada en blanco
al centro de ese Todo
Cuando era un Poeta
Willie Nelson
estaba espalda contra espalda con
Paul Celan
hombro a hombro
en el Sendero de Lágrimas
sin problemas
sin Gravedad
ojos despiertos bien abiertos
apuntando a
todos los límites
y luces de lo ordinario
extraordinario
Locos de Amor
Locos de Libertad
bailar como garrapatas y pulgas
en el Vacío
sin mundo y sin palabras
mis pañales rojos
ajustándome
Cuando era un Poeta
distante y superior
libre de Duda
una vista de helicóptero
abarcando grande
el Mapa de la extensión
de lo que hay para conocer
salir a las calles
de bar en bar
defecando Verdad
a cuadros
compatriotas
anotando puntos
conectando Todo
unido
como siempre hemos sabido
que es Todo
Cuando era un Poeta
Todo era Posible
no había Nada
que no fuese Poesía
Vidente supremo
andando en skate en el vacío
sin temor de caer
incluyo cayendo
Cuando era un Poeta
Pasión era un cable
enchufado a las terminaciones nerviosas
de las vertebras del amante
cargando nuestro voltios
con Espasmos de Jazz
y profundo jugo
separándose como Mares Rojos
escárbalo
decía Creeley
Cuando era un Poeta
sabiéndolo
sin Medida
y Más Allá
cayendo-libre
re-formando
improvisando
24/7
desconectado
del tablero eléctrico
registrándolo todo
en papel con bolígrafo
lápiz o máquina de escribir
mirando el papel acumularse
torres de profunda
poesía Babel
Cuando era un Poeta
Muerte era una metáfora
una esculpida tradicional
rampante metafísica
Inmortalidad garantizada
mientras el corazón de Dante’s
o la rambla de Coney
desbordaban
y desaparecer se volvía rutina
y todos los colibríes
que se lanzaban adentro y afuera de cada línea
eran encerrados
Cuando era un Poeta
Todo era una Revelación
ningún Detalle menos que Cósmico
Cuando era un Poeta
el rocío del Edén
dejaba mis atuendos
empapados
el Néctar me ponía groggy
pero Visiones me despertaban
Batalla de Bandas
y Lazos
no me dejarían libre Fácil
a pesar de la relajada charla
brotada de
la cloqueante lengua
en tu Oreja espiralada
tus Vaginales labios
yo hurgando
más profundo y más profundo en
el suave resbaladizo perfume
del calor del Interior
Cuando era un Poeta
me Afligía y Rabiaba
contra el Ahora y Después y Sabía
era todo sobre las Letras
cambiando su forma en Palabras
y Poemas que podían salvar y resolver
la mayoría de las Injusticias
incluso el Silencio de la Muerte
Cuando era un Poeta
no sabía Nada
y Todo
y ahora
estoy entre
líneas
indicios por doquier
Cuando era un Poeta
ninguna necesidad de saberlo
Cada palabra la palabra
revelando la palabra
podía seguirla como estrellas fugaces
Cada letra luminosa
y liminar
y aurática con centelleo
colocarlas juntas
en el fluir del flujo era lujoso
me bañaba en él
la luz hacía posible verlo
Cuando era un Poeta
poesía era todo lo que había
cada amado glorificado
más allá de los márgenes
todo y nada era
poesía para mí
todo lo que podía ver y ser
era poesía
paraíso cada día
todo el camino abajo hasta
mis mugrientos calcetines
arriba hasta mi zona de conocimiento
de sabiduría de ozono
Cuando era un Poeta
todo tenía sentido como
poesía en acción y en desarrollo
por los siglos de los siglos
Ahora al final del camino
las letras asignadas como palabras
retumban en la cúpula del cerebro
Cuando era un Poeta
era un ladrón, una grajilla
de todos los rasgos, directo
a las cosas brillantes
Juglar, malabarista
patinador de pies veloces
en pistas de hielo y salones de poesía
flotando en tembloroso canto tirolés
cinta estirada de intensos valses
y manchas azules borroneadas
convirtiendo hielo en tinta
Cuando era un Poeta
todo era Poesía
colibríes y larvas gestándose
Todo y nada contaba
todo enchufado al Corazón Central»
(1) En español en el original.
Poema "Cuando era un poeta", del poeta beat David Meltzer.
Extraído de: David MELTZER, When I Was a Poet , City Lights Books, San Francisco, 2011.
CITA PRIMATE #264
«Está en la conciencia universal que en la historia literaria de todos los países ha habido siempre escritores dignos y escritores indignos. La adulación áulica a reyes y presidentes y a los potentados de la banca y del talento; el réclame grosero, francamente comercial, arribista o disfrazado de egoísmo; la pequeña subasta de un gran ditirambo, que lo mismo puede ser adquirido por un tirio que por un troyano; en fin, los más cobardes expedientes estratégicos para triunfar cueste lo que cueste. Junto a este forcejeo intestinal o vanidoso de los más, arrastran una existencia oscura y heroica los puros, los sacros creadores. Tal ha sido el espectáculo de la literatura de todos los países. Solo que en nuestros días el cuadro se ensombrece más y más a favor del arribista.
(...) En nuestros días, justamente en los países más adelantados, el escritor arribista cuenta con la confabulación de los nuevos factores: la avaricia del editor y la indiferencia del público. Antes, el editor jugaba un papel de justo alcance literario para el efecto de los fines económicos de su empresa; hoy el editor ha invadido en forma insultante y desenfrenada la esfera literaria, imponiendo su voluntad omnímoda ante el autor y ante el público. En París, al menos, el editor se ha convertido en un árbitro inapelable de los valores literarios, y él fabrica genios a su antojo, ahoga según sus conveniencias, posibilidades inéditas y fulmina talentos ya acusados, según su capricho y las fluctuaciones de su negocio. El editor que quiere ganar y redondearse en un gran peculado literario, escoge un escritor cualquiera —que se preste a la cucaña, como única condición— y, sin pararse a ver si tiene o no aptitud, lo lanza al mundo, lo revela y lo consagra a punta de dinero.
(...) El público, por su parte, contribuye a este tráfico de celebridades y fortunas, con su indiferencia. Antes, el público, menos urgido por las circunstancias de la vida y más nivelado espiritualmente con la mentalidad de los escritores, los que, dicho sea de paso, se hacen cada día menos accesibles, ejercía en cierto modo un control a la moralidad del escritor y a su valor intrínseco. Hoy los lectores son embaucados con mayor facilidad que en ninguna otra época y se dejan llevar ciegamente por lo que se dice y por lo que se muestra ante sus ojos. ¿Le Fígaro asegura todos los días que el señor Henry Bordeaux es un gran novelista? Sin duda el señor Bordeaux debe ser un gran novelista.
(...) El deber de la prensa, de éste y del otro lado del mar, está en contrarrestar esa sórdida ofensiva de la farsa y del latrocinio y luchar porque se abra campo y se haga justicia a dignos y grandes escritores que, como León Bloy en Francia y Carl Sandburg en los Estados Unidos, por ejemplo, son víctimas del abuso criminal de los editores y de la indiferencia de los públicos.»
César Vallejo, más actual que nunca. Diario "El Norte", Trujillo, 1° de noviembre de 1925.
(...) En nuestros días, justamente en los países más adelantados, el escritor arribista cuenta con la confabulación de los nuevos factores: la avaricia del editor y la indiferencia del público. Antes, el editor jugaba un papel de justo alcance literario para el efecto de los fines económicos de su empresa; hoy el editor ha invadido en forma insultante y desenfrenada la esfera literaria, imponiendo su voluntad omnímoda ante el autor y ante el público. En París, al menos, el editor se ha convertido en un árbitro inapelable de los valores literarios, y él fabrica genios a su antojo, ahoga según sus conveniencias, posibilidades inéditas y fulmina talentos ya acusados, según su capricho y las fluctuaciones de su negocio. El editor que quiere ganar y redondearse en un gran peculado literario, escoge un escritor cualquiera —que se preste a la cucaña, como única condición— y, sin pararse a ver si tiene o no aptitud, lo lanza al mundo, lo revela y lo consagra a punta de dinero.
(...) El público, por su parte, contribuye a este tráfico de celebridades y fortunas, con su indiferencia. Antes, el público, menos urgido por las circunstancias de la vida y más nivelado espiritualmente con la mentalidad de los escritores, los que, dicho sea de paso, se hacen cada día menos accesibles, ejercía en cierto modo un control a la moralidad del escritor y a su valor intrínseco. Hoy los lectores son embaucados con mayor facilidad que en ninguna otra época y se dejan llevar ciegamente por lo que se dice y por lo que se muestra ante sus ojos. ¿Le Fígaro asegura todos los días que el señor Henry Bordeaux es un gran novelista? Sin duda el señor Bordeaux debe ser un gran novelista.
(...) El deber de la prensa, de éste y del otro lado del mar, está en contrarrestar esa sórdida ofensiva de la farsa y del latrocinio y luchar porque se abra campo y se haga justicia a dignos y grandes escritores que, como León Bloy en Francia y Carl Sandburg en los Estados Unidos, por ejemplo, son víctimas del abuso criminal de los editores y de la indiferencia de los públicos.»
César Vallejo, más actual que nunca. Diario "El Norte", Trujillo, 1° de noviembre de 1925.
CITA PRIMATE #263
«Aún no he nacido. Esto que estáis viendo es un truco, Aben-Ad-Mar y sus mil palomas de las mangas de nube y oro.
Madre no va a creer nunca y va a llorar. Va a llorar.
He estado cerca de sus ojos. Me he enraizado a su angustia y a su risa, pero es la verdad, amigos, que no he nacido.
¡Hasta qué perfecta soledad el mar es mar y la nave, nave!
Pero yo os digo que es truco, y vais a estar amarrando inútilmente la vista horas y siglos a la nave y al mar.
Estoy mintiendo. Crece la lejanía, crecen mis diez dedos, y soy una tarántula deforme que me asfixio y me gozo.
He dicho: “Está perdido”. Miento. He dicho: “Está perdido”. Estoy mintiendo. He arrancado el secreto de la gacela ciega; de la lluvia albísima, en el jardín lejano de las cítaras. Oídlo. La música de lo perdido envuelve el mundo. Hace el mundo. Hace la soledad. Hace crecer la soledad por mis cabellos.
No. Estoy mintiendo. Tremenda exactitud. Ciencia definitiva de asombro y de tristeza, par a par, certeza a certeza, júbilo a júbilo.»
Poema "1" perteneciente al poemario "Cinema de los sentidos puros" (1931), del poeta peruano Enrique Peña Barrenechea (Lima, 1904 – 1988)
Madre no va a creer nunca y va a llorar. Va a llorar.
He estado cerca de sus ojos. Me he enraizado a su angustia y a su risa, pero es la verdad, amigos, que no he nacido.
¡Hasta qué perfecta soledad el mar es mar y la nave, nave!
Pero yo os digo que es truco, y vais a estar amarrando inútilmente la vista horas y siglos a la nave y al mar.
Estoy mintiendo. Crece la lejanía, crecen mis diez dedos, y soy una tarántula deforme que me asfixio y me gozo.
He dicho: “Está perdido”. Miento. He dicho: “Está perdido”. Estoy mintiendo. He arrancado el secreto de la gacela ciega; de la lluvia albísima, en el jardín lejano de las cítaras. Oídlo. La música de lo perdido envuelve el mundo. Hace el mundo. Hace la soledad. Hace crecer la soledad por mis cabellos.
No. Estoy mintiendo. Tremenda exactitud. Ciencia definitiva de asombro y de tristeza, par a par, certeza a certeza, júbilo a júbilo.»
Poema "1" perteneciente al poemario "Cinema de los sentidos puros" (1931), del poeta peruano Enrique Peña Barrenechea (Lima, 1904 – 1988)
CITA PRIMATE #262
«Cuando un cronista preguntó:
—¿Por qué adoptó usted el seudónimo de Martín Adán?
Contestó:
—No sea huachafo (1). ¿Eso a quién le importa o qué importancia tiene? Soy Martín Adán; así me bauticé yo mismo; ahora resulta que soy más Martín Adán que Rafael de la Fuente y Benavides. Nadie me conoce por Rafael y nadie me llama Rafael, ni de la Fuente y tampoco Benavides; sé por qué soy Rafael de la Fuente Benavides; pero no sé cómo resulté Martín Adán.
El mismo cronista insinuó traer un fotógrafo. Martín Adán volvió a decirle:
—No sea huachafo; si trae al fotógrafo me voy.»
Extracto de la entrevista "Visita insólita a poeta insólito", la cual le realizan al escritor peruano Martín Adán. El Comercio, Lima, 19 de septiembre de 1956, p. 11.
Fotografía: Martín Adán en Barranco hacia 1960.
(1) En Perú se le dice "huachafo" a la persona que presume de fina y elegante sin serlo.
—¿Por qué adoptó usted el seudónimo de Martín Adán?
Contestó:
—No sea huachafo (1). ¿Eso a quién le importa o qué importancia tiene? Soy Martín Adán; así me bauticé yo mismo; ahora resulta que soy más Martín Adán que Rafael de la Fuente y Benavides. Nadie me conoce por Rafael y nadie me llama Rafael, ni de la Fuente y tampoco Benavides; sé por qué soy Rafael de la Fuente Benavides; pero no sé cómo resulté Martín Adán.
El mismo cronista insinuó traer un fotógrafo. Martín Adán volvió a decirle:
—No sea huachafo; si trae al fotógrafo me voy.»
Extracto de la entrevista "Visita insólita a poeta insólito", la cual le realizan al escritor peruano Martín Adán. El Comercio, Lima, 19 de septiembre de 1956, p. 11.
Fotografía: Martín Adán en Barranco hacia 1960.
(1) En Perú se le dice "huachafo" a la persona que presume de fina y elegante sin serlo.
CITA PRIMATE #261
«A las inmensas preguntas celestes
no tengo más respuesta
que comentarios simples y sin gracia
sobre las muchachas
que viven por mi casa
cerca del faro y el malecón Cisneros.
Y no pretendan ver
en la cháchara tonta esa humildad
de los antiguos griegos.
Ocurre apenas
que las inmensas preguntas celestes
sacan a flote
mi desencanto y mis aburrimientos.
Que a la larga
me tienen dando vueltas
como un zancudo al final de la tarde.
Haciendo tiempo,
mientras llega la hora de oficiar
mis pompas funerarias,
que no serán gran cosa
por supuesto.
En estos tiempos malos bastará
con una mula vieja
y un ánfora de palo
brillante y negra
como el lomo mojado de un delfín.
¡Ah las preguntas celestes!
Las inmensas.»
Poema "Réquiem (3)", del poemario "Las inmensas preguntas celestes" del poeta peruano Antonio Cisneros (1942 - 2012).
no tengo más respuesta
que comentarios simples y sin gracia
sobre las muchachas
que viven por mi casa
cerca del faro y el malecón Cisneros.
Y no pretendan ver
en la cháchara tonta esa humildad
de los antiguos griegos.
Ocurre apenas
que las inmensas preguntas celestes
sacan a flote
mi desencanto y mis aburrimientos.
Que a la larga
me tienen dando vueltas
como un zancudo al final de la tarde.
Haciendo tiempo,
mientras llega la hora de oficiar
mis pompas funerarias,
que no serán gran cosa
por supuesto.
En estos tiempos malos bastará
con una mula vieja
y un ánfora de palo
brillante y negra
como el lomo mojado de un delfín.
¡Ah las preguntas celestes!
Las inmensas.»
Poema "Réquiem (3)", del poemario "Las inmensas preguntas celestes" del poeta peruano Antonio Cisneros (1942 - 2012).
CITA PRIMATE #260
«Yo conocía
la emoción del ritmo;
pero desde el punto que te quise,
entiendo
el ritmo de la emoción.
Creía
que la poesía consiste
en los ritmos,
y en las imágenes,
y en la música de las palabras,
y en la rima,
y en las bellas frases,
y en la armonía
o la melodía del verso.
¡Mentira!
la poesía consiste
en ir juntando
un poquito de emoción
a otro poquito de emoción,
aunque cada verso sea
solamente
una palabra
o una modesta
sí–
la–
ba.
Y esta estética
la he bebido
en tu cuerpo
y en tu alma;
porque en ti se hallaba,
sin que tú lo supieras
ni
sos–
pe–
cha–
ras…»
Poema "Estética" del poeta peruano Alberto Hidalgo (1897-1967)
Fotografía: Alberto Hidalgo y su esposa Elisa Dearma.
la emoción del ritmo;
pero desde el punto que te quise,
entiendo
el ritmo de la emoción.
Creía
que la poesía consiste
en los ritmos,
y en las imágenes,
y en la música de las palabras,
y en la rima,
y en las bellas frases,
y en la armonía
o la melodía del verso.
¡Mentira!
la poesía consiste
en ir juntando
un poquito de emoción
a otro poquito de emoción,
aunque cada verso sea
solamente
una palabra
o una modesta
sí–
la–
ba.
Y esta estética
la he bebido
en tu cuerpo
y en tu alma;
porque en ti se hallaba,
sin que tú lo supieras
ni
sos–
pe–
cha–
ras…»
Poema "Estética" del poeta peruano Alberto Hidalgo (1897-1967)
Fotografía: Alberto Hidalgo y su esposa Elisa Dearma.
CITA PRIMATE #259
«Desterrada estoy en la sal del desprecio
despojada en el umbral de la palabra
pero soy única
entre los 4 puntos cardinales
no tengo brújula que confirme mis universos
he matado el alba, he desollado la noche
he amortajado el recuerdo
he ahogado el grito de los pájaros
me he ceñido los lomos con la carga
de todas las estrellas,
me abruma la oscuridad que crece en mí
como un parásito
y la eternidad germina entre mis labios
húmedos
como un helecho
cargado de silencio
y el universo con sus formas y
sus símbolos
me vuelve transparente
huye
la crueldad, el límite, el milagro y el mito,
los valores
la caótica belleza
las piedras angulares
de este universos en exilio perenne
de evocación siempre en ascenso
en muda adoración apocalíptica
y después ¿qué?
el destierro en el umbral de la palabra.»
Poema "Universo en el exilio" de la poeta peruana Yolanda Westphalen (1925-2011), perteneciente al poemario "Universo en el exilio" (1984) .
Fotografía: Las poetas Yolanda Westphalen Rodríguez (izquierda) y Carmen Luz Bejarano Márquez (derecha).
despojada en el umbral de la palabra
pero soy única
entre los 4 puntos cardinales
no tengo brújula que confirme mis universos
he matado el alba, he desollado la noche
he amortajado el recuerdo
he ahogado el grito de los pájaros
me he ceñido los lomos con la carga
de todas las estrellas,
me abruma la oscuridad que crece en mí
como un parásito
y la eternidad germina entre mis labios
húmedos
como un helecho
cargado de silencio
y el universo con sus formas y
sus símbolos
me vuelve transparente
huye
la crueldad, el límite, el milagro y el mito,
los valores
la caótica belleza
las piedras angulares
de este universos en exilio perenne
de evocación siempre en ascenso
en muda adoración apocalíptica
y después ¿qué?
el destierro en el umbral de la palabra.»
Poema "Universo en el exilio" de la poeta peruana Yolanda Westphalen (1925-2011), perteneciente al poemario "Universo en el exilio" (1984) .
Fotografía: Las poetas Yolanda Westphalen Rodríguez (izquierda) y Carmen Luz Bejarano Márquez (derecha).
CITA PRIMATIE #258
«El paraguas es una flor que se abre con la lluvia
Se humedece más que el amor en los bulevares de una
noche de invierno.
Cuando los amantes se separan el paraguas llora en un
rincón junto a sus pares cerrados como murciélagos
dormidos.
No le teme al zigzag de la daga con que amenaza el rayo
ni se inmuta ante la voz tronante de la tormenta.
Hace buenas migas con la garúa, a quien tiene por
mojabobos, llamándola chirimiri o chipichipe.
En las estaciones secas el paraguas permanece mustio,
se conduele de los desiertos, de los páramos, de la
orfandad de los hombres del campo: "corazón de
agua,/ corazón de tierra,/ ay que pequeñita/ se
quedo mi siembra".
Los hongos enanos sueñan crecer y volverse paraguas.
Es curioso verlos, después del temporal, de lo mas
frescos, limpios, vestidos de blanco.
Los parasoles son su familia, pertenecen a otros climas,
se abren cuando el Sol esta en plenilunio dorado y el
aire se guarece bajo sus alas para proporcionar
sombría y refrigerio.
Nada mas semejante a mi melena que un paraguas en
una mañana coronada de nieve.
Pobres paraguas míos, descendidos de cielos remotos,
colgados del perchero como oscuros murciélagos,
paraguas con los que recorrí calles adoquinadas,
caminos de herradura, pasadizos perdidos, paraguas
que duermen en soledad y sueñan con una nube
negra y gorda, dispuesta a abrir sus represas sobre
Lima, la dorada Lima, donde no llueve y esta tarde
me quita las ganas de
vivir.»
"Poema para ser leído bajo un paraguas", perteneciente al libro "A bordo del arca" (2006) del poeta peruano Arturo Corcuera.
Se humedece más que el amor en los bulevares de una
noche de invierno.
Cuando los amantes se separan el paraguas llora en un
rincón junto a sus pares cerrados como murciélagos
dormidos.
No le teme al zigzag de la daga con que amenaza el rayo
ni se inmuta ante la voz tronante de la tormenta.
Hace buenas migas con la garúa, a quien tiene por
mojabobos, llamándola chirimiri o chipichipe.
En las estaciones secas el paraguas permanece mustio,
se conduele de los desiertos, de los páramos, de la
orfandad de los hombres del campo: "corazón de
agua,/ corazón de tierra,/ ay que pequeñita/ se
quedo mi siembra".
Los hongos enanos sueñan crecer y volverse paraguas.
Es curioso verlos, después del temporal, de lo mas
frescos, limpios, vestidos de blanco.
Los parasoles son su familia, pertenecen a otros climas,
se abren cuando el Sol esta en plenilunio dorado y el
aire se guarece bajo sus alas para proporcionar
sombría y refrigerio.
Nada mas semejante a mi melena que un paraguas en
una mañana coronada de nieve.
Pobres paraguas míos, descendidos de cielos remotos,
colgados del perchero como oscuros murciélagos,
paraguas con los que recorrí calles adoquinadas,
caminos de herradura, pasadizos perdidos, paraguas
que duermen en soledad y sueñan con una nube
negra y gorda, dispuesta a abrir sus represas sobre
Lima, la dorada Lima, donde no llueve y esta tarde
me quita las ganas de
vivir.»
"Poema para ser leído bajo un paraguas", perteneciente al libro "A bordo del arca" (2006) del poeta peruano Arturo Corcuera.
CITA PRIMATE #257
«Voy a contarte ahora cómo he entrado en lo inexpresivo que siempre ha sido mi búsqueda ciega y secreta. De cómo he entrado en aquello que existe entre el número uno y el número dos, de cómo he visto la línea de misterio y fuego, y que es línea subrepticia. Entre dos notas de música existe una nota, entre dos hechos existe un hecho, entre dos granos de arena por más juntos que estén existe un intervalo de espacio, existe un sentir que es entre el sentir —en los intersticios de la materia primordial está la línea de misterio y fuego que es la respiración del mundo, y la respiración continua del mundo es aquello que oímos y llamamos silencio.»
Del libro "La pasión según GH" (1964) de la escritora ucraniana Carice Lispector.
Del libro "La pasión según GH" (1964) de la escritora ucraniana Carice Lispector.
CITA PRIMATE #256
«c o m p a ñ e r a
Tus dedos sí que sabían peinarse como nadie lo hizo
mejor que los peluqueros expertos de los trasatlánticos
ah y tus sonrisas maravillosas sombrillas para el calor
tú que llevas prendido un cine en la mejilla
junto a ti mi deseo es un niño de leche
cuando tú me decías
la vida es derecha como un papel de cartas
y yo regaba la rosa de tu cabellera sobre tus hombros
por eso y por la magnolia de tu canto
qué pena
la lluvia cae desigual como tu nombre»
Del poemario "Cinco metros de poemas" (1929) del poeta peruano Carlos Oquendo de Amat (1905 - 1936)
Tus dedos sí que sabían peinarse como nadie lo hizo
mejor que los peluqueros expertos de los trasatlánticos
ah y tus sonrisas maravillosas sombrillas para el calor
tú que llevas prendido un cine en la mejilla
junto a ti mi deseo es un niño de leche
cuando tú me decías
la vida es derecha como un papel de cartas
y yo regaba la rosa de tu cabellera sobre tus hombros
por eso y por la magnolia de tu canto
qué pena
la lluvia cae desigual como tu nombre»
Del poemario "Cinco metros de poemas" (1929) del poeta peruano Carlos Oquendo de Amat (1905 - 1936)
CITA PRIMATE #255
«Vuelvo el rostro y veo
la dimensión del odio.
No he venido a decirte
que todo es tarde en mí.
He vuelto a tu crueldad,
a sucumbir junto a la
piedra.
Veo mis ruinas en tus ojos
hermosos todavía.
Veo tus manos
todavía perfectas
y emerjo
de las brumas violentas
del pasado
cada vez más
solo.
Vuelvo a contemplarme y todo es triste.
Todo:
mi soledad:
mi fuerza:
la montaña.
Te miro
en la mentira de mis sueños
y te arrojo a mis
abismos.
Si me llego a encontrar con aquel
que huye de mí
volveré a tu ternura
y empezaré a decir
lo que nunca
hubiera dicho.»
Poema "La doliente quimera" del poeta boliviano Pedro Shimose.
la dimensión del odio.
No he venido a decirte
que todo es tarde en mí.
He vuelto a tu crueldad,
a sucumbir junto a la
piedra.
Veo mis ruinas en tus ojos
hermosos todavía.
Veo tus manos
todavía perfectas
y emerjo
de las brumas violentas
del pasado
cada vez más
solo.
Vuelvo a contemplarme y todo es triste.
Todo:
mi soledad:
mi fuerza:
la montaña.
Te miro
en la mentira de mis sueños
y te arrojo a mis
abismos.
Si me llego a encontrar con aquel
que huye de mí
volveré a tu ternura
y empezaré a decir
lo que nunca
hubiera dicho.»
Poema "La doliente quimera" del poeta boliviano Pedro Shimose.
CITA PRIMATE #254
«De pronto soy la peor voz
la más agraz
la condenable
que acomete el muro de las lamentaciones
Se quisiera escuchar un canto/ una oración
antes que el ininteligible tumulto lapidario
que asuela superficies
El muro ignora si me lamento
si me maldigo
si impreco o lloro
pero teme a mi bronco soliloquio
como a un juramento de demolición.»
Poema "XIII" de la poeta peruana Magdalena Chocano (Lima, 1957)
la más agraz
la condenable
que acomete el muro de las lamentaciones
Se quisiera escuchar un canto/ una oración
antes que el ininteligible tumulto lapidario
que asuela superficies
El muro ignora si me lamento
si me maldigo
si impreco o lloro
pero teme a mi bronco soliloquio
como a un juramento de demolición.»
Poema "XIII" de la poeta peruana Magdalena Chocano (Lima, 1957)
CITA PRIMATE #253
«¡Blanca acetileno!
¡Todos ustedes! — Mis bellos whiskys — Mi horrible mezcla fluida y amarilla — Frasco de farmacia — Mi chartreuse verde — Citrino — Rosa emocionada de Cártamo.
¡Humeante!
Angostura — Nuez vomitiva y la incertidumbre de los jarabes — Soy un mosaiquista.
… “Say, Walter — you are a damn’ fraud, you are”. Veo el absceso sangrante de su almeja; su ojo ahogado me mira como una pieza anatómica; el cantinero puede ser que también me mire, bolsas bajo los globos oculares, ladera la irisada, en mantel, dentro del arco iris.
OR
El hombre con cabeza de pescado muerto deja toma su cigarro mojado. ¡Su chaleco escocés!
El oficial ornado de cruz — la mujer blanda polvosa blanca bosteza, bosteza, y chupa una loción capilar — (así es por el amor.).
“sus criaturas danzan durante nueve horas, monsieur”.— como su dedo está grasiento (así es por el erotismo, vea usted)
Alcoholes que serpenteantes, azuleantes, somnolientos, descendentes, rodantes, apagantes.
¡Flameado!
¡¡MI APOPLEJÍA!!
N.B. Las leyes, de todos modos, se oponen al homicidio voluntario.»
Una carta de Jacques Vaché (1895-1919), el joven eterno iniciador del eterno surrealismo. Rescatado del anonimato postumamente por Breton en una compilación llamada "Cartas de guerra" a la que pertenece este texto. Como piqueo anecdótico se cuenta que en 1917, vestido de soldado y armado con una pistola entró a cierto teatro y amenazó con asesinar al público como forma de protesta ante una lamentable (a su juicio) obra de Apollinaire. Una joya bella y precisa avalancha de arte después del fin del arte, olé.
¡Todos ustedes! — Mis bellos whiskys — Mi horrible mezcla fluida y amarilla — Frasco de farmacia — Mi chartreuse verde — Citrino — Rosa emocionada de Cártamo.
¡Humeante!
Angostura — Nuez vomitiva y la incertidumbre de los jarabes — Soy un mosaiquista.
… “Say, Walter — you are a damn’ fraud, you are”. Veo el absceso sangrante de su almeja; su ojo ahogado me mira como una pieza anatómica; el cantinero puede ser que también me mire, bolsas bajo los globos oculares, ladera la irisada, en mantel, dentro del arco iris.
OR
El hombre con cabeza de pescado muerto deja toma su cigarro mojado. ¡Su chaleco escocés!
El oficial ornado de cruz — la mujer blanda polvosa blanca bosteza, bosteza, y chupa una loción capilar — (así es por el amor.).
“sus criaturas danzan durante nueve horas, monsieur”.— como su dedo está grasiento (así es por el erotismo, vea usted)
Alcoholes que serpenteantes, azuleantes, somnolientos, descendentes, rodantes, apagantes.
¡Flameado!
¡¡MI APOPLEJÍA!!
N.B. Las leyes, de todos modos, se oponen al homicidio voluntario.»
Una carta de Jacques Vaché (1895-1919), el joven eterno iniciador del eterno surrealismo. Rescatado del anonimato postumamente por Breton en una compilación llamada "Cartas de guerra" a la que pertenece este texto. Como piqueo anecdótico se cuenta que en 1917, vestido de soldado y armado con una pistola entró a cierto teatro y amenazó con asesinar al público como forma de protesta ante una lamentable (a su juicio) obra de Apollinaire. Una joya bella y precisa avalancha de arte después del fin del arte, olé.
CITA PRIMATE #252
«La ventana nieve cubierta de hoyos
dá paso a una gran ciudad
ella avisa
de los hombres que llevan en sus cabezas niñas de madera
de ratones con largos bigotes que se enredan en
los postes produciendo apagones de colores
de piojos jugando con sus intestinos rotos
de asmáticos llenos de ira
de negros con pupilas rojas
de infantes con trenzas de anís haciendo cabriolas
de gránulos celuloide: mil figuras
de calles quietas avenidas corriendo estatuas de héroes sin camisa
de brazos sin cuerpo buscando a sus amos
con radios en la lengua botando espuma porosa
de autos de tranvía i linotipos
de una gran radiola que dice:
"Buenos días señor juez por qué vive y no se muere con dolor de uñas y cuernos ¡ah señores aquí viene la nue-ola-va use pasta dentrífica marca ¡schrt! no apague la radiola está comiendo ¡qué fea moneda! le falta plomo "no funciona sino pone monedas de plomoooo!!"
Dos cristales solo dos cristales entre yo yo yo
i la calle
El ojo de mi casa es una comadre chismosa i muda
me acerco; piedras zapatos medias faldas cabeza
cielo mundo punto verde campana juguete carro.»
"La ventana nieve cubierta de hoyos" perteneciente al poemario “Peces de betún” (1969) de la poeta peruana surrealista Mercedes Delgado (Cusco, 1939).
dá paso a una gran ciudad
ella avisa
de los hombres que llevan en sus cabezas niñas de madera
de ratones con largos bigotes que se enredan en
los postes produciendo apagones de colores
de piojos jugando con sus intestinos rotos
de asmáticos llenos de ira
de negros con pupilas rojas
de infantes con trenzas de anís haciendo cabriolas
de gránulos celuloide: mil figuras
de calles quietas avenidas corriendo estatuas de héroes sin camisa
de brazos sin cuerpo buscando a sus amos
con radios en la lengua botando espuma porosa
de autos de tranvía i linotipos
de una gran radiola que dice:
"Buenos días señor juez por qué vive y no se muere con dolor de uñas y cuernos ¡ah señores aquí viene la nue-ola-va use pasta dentrífica marca ¡schrt! no apague la radiola está comiendo ¡qué fea moneda! le falta plomo "no funciona sino pone monedas de plomoooo!!"
Dos cristales solo dos cristales entre yo yo yo
i la calle
El ojo de mi casa es una comadre chismosa i muda
me acerco; piedras zapatos medias faldas cabeza
cielo mundo punto verde campana juguete carro.»
"La ventana nieve cubierta de hoyos" perteneciente al poemario “Peces de betún” (1969) de la poeta peruana surrealista Mercedes Delgado (Cusco, 1939).
CITA PRIMATE #251
«Era martes, así lo entendí por los periódicos
Salía a mi diario recorrido luego de meses de destierro.
Mi pulso aceleraba a cada paso por las calles
y no salía de mi asombro que llovía
como tampoco que el polvo se hallaba empapado de frío.
Todo estaba frío, y seguía atento al tráfico y a lo inevitable.
Después de encerrarme durante meses en un cuarto
y solo salir a comer y a tomar agua era para andar con sumo
cuidado.
Y esto si se ha hecho un juramento que todo va a cambiar
desde estos momentos de ahora en adelante.
La calle y los millones de personas esperando colectivo.
Y mujeres con sus niños al brazo, mujeres solitarias
y hombres de trabajo mordiéndose los labios.
Hace frío. El café por el otro lado de la calle
donde corre un viento que no te cuento.
Dentro del café un hijo ayuda a las mujeres
y les cede el asiento, más allá un policía ayuda a sus superiores
murmurando palabras en un humo viciado de tabaco rojizo.
Un poeta – desde aquí parece – lee uno de sus tantos poemas
y un músico hace que lo escuchen, porque más allá, más allá
más allá de una mesa con flores y un tarrón de azúcar, dos piernas
que entrelaza una joven amada por su pelo y su cerquillo
dan rienda suelta a sus instintos refregándolas unas con otras.
Y por aquí más cuerpos secos y tiernos. Más hombres
que mujeres leen periódicos. Las mujeres se entretienen revisando
sus medias.
Y la que se conoce por Helena no se mueve, lleva horas allí
dice en un lenguaje que pocos entienden que se ha perdido,
que se ha perdido y que está sola en el mundo.
Delante de mí un homosexual chileno cargosea, y dale con la
cantaleta
de que es un extranjero y que no sabe nada de eso.
y así una simple mirada lo largo de la extensa avenida
carros que cruzan raudos por grandes charcos de agua.
Es evidente, se hace de noche. La noche amortigua su peso
en un baño invisible de plantas de pies.
Cafés Talantes
Café Quilca
Café de las Dos Esquinas
Restaurant y Salón de Té
Grandes parrilladas (carne argentina)
El Jamaica
El Bambú
El Tico-Tico
Bares y cloacas y privaciones contenidas
de los bares entre causales invitados
a masticarse la preciosa muchachita
de cabellos negros de sus sueños.
Da una sensación con lustrosos avisos luminosos
y nadie sabe exactamente dónde ha n ido a parar los centavos.
Yo me llamo cretino – dice uno – lo llevo a una casa de lolitas
- es un argentino ficho – las tarifas son estas:
de 15 a 16 años; 90 libras
de 16 a 18 años; 60 libras
de 18 a 21 años; 50 libras
Y toda la noche? Bueno, eso ya no tiene precio.
Sabe – le digo – mejor se va a joder a otra parte.
Y uno le sigue los pasos al que va delante
pero este advertido dobla a la mano izquierda y después a la
derecha.
Toca una puerta y se le abren las puertas, las ventanas.
Suerte de algunos.
Digo: la noche amortigua su peso y estas rodillas me tiemblan.
Es un decir. Pero puedo probar que no hace frío
con tan solo tocarme el cuero cabelludo y la boca que exhala
humo,
a mi fiel semejanza e imagen pura. Es un decir.
Digo: pero puedo probar algo tan sencillo como seguir caminando
y mostrarme de cuerpo entero. Todo esto es un decir.
La gente es buena o mala? Interrogo empinado sobre las veredas.
Hay gente buena y hay gente mala.
Por las calles las canciones y los silbidos de gente anónima
Y todo esto es como una brisa que vuelve, que regresa
y todo es como un profundo anonimato en su singular momento
de despedida.
Mientras tanto
(Pepsi-Cola Coca-Cola
Pepsi-Cola Coca-Cola
Pan con huevo Pan con huevo
Cigarrillos Fósforos
Jebe-Jebe Jebe-Jebe
Lander americano para caballeros
La negra historia de los Prado
Oiga, vea, Oiga, vea
Casimires baratos, Perfumes
Llaveros, zapatos americanos
Cortes de tela
Jebe-Jebe Jebe-Jebe
Pan con huevo,
OIGA, OIGA).
Canciones populares, canciones de moda y los charangos
de la plaza mediocre y a lo largo de cafés y restaurantes
uno que otro logra reconocer al amigo de unos cuántos años atrás.
Guitarras por el piso. Y los mendigos “Piden pan y no les dan”
“Piden queso y nada de eso”.
Pero nada más evidente que este reojo.
Resueltas, seguras de sí
bellos rostros alegres salen del cine: ha terminado la vermut.
Los minutos son precisos para un par de amantes que se refugian
en un taxi.
Taxi para dos, rumbo al hotel “Las margaritas”.
Mañana es miércoles.
Un hombre le dice al otro: NO TE OLVIDES, MAÑANA.
Otro hombre vocifera: PERROS DE MIERDA.
Esa mujer que lleva parada varias horas en la esquina
Se escuda tras el hombre y miles de ratas están en su gloria:
HOY NO VIENE EL CAMIÓN DE BASURA.
Cada uno en su casa. A descansar se ha dicho.
¡Ah! ¡Qué rico en tu casita!
Y mientras oigo que todo esto se sucede como la unión más perfecta
y grandiosa
los mendigos piden pan y no les dan
piden queso y nada de eso.
Se fornicará duro hoy martes y entre sábanas todas las soluciones
para el caso.
(Pero piden queso y nada de eso).
Y cruzo las calles sacando pecho, mirando hacia adelante.
Aunque con cierto temor que se refleja en la manera cómo muevo
el cuerpo
ladeándolo siempre a la izquierda, el cuerpo me tira a la izquierda.
¡Oh! es fácil identificar una guarida de arañas
basta con tener buen ojo y las manos limpias
para ir detectando lugares resbaladizos, fríos.
Es fácil identificar una telaraña con tan solo levantar el dedo índice
a la altura del corazón.
Mientras las calles solidarias a sus franjas
solidarias al piso seco se entreabrirán
cuando todo esté desierto y nadie estará
cuando se den por desaparecidas personas animales cosas y
ante las grietas que se levanten al amanecer
habrá que ampararse en las ventanas
y en silencio
ver cómo es tragada de raíz
tu propia y singular semejanza.
¡QUIETO!
¡MANOS ARRIBA! ¡ESTO ES UN ASALTO!»
Poema "La ciudad de noche y de dìa", del poeta peruano Jorge Pimentel (Lima, 1944).
Fotografía: Tulio Mora, Eloy Jáuregui, Sebastián Pimentel y Jorge Pimentel, Miraflores, Lima, 1977.
Salía a mi diario recorrido luego de meses de destierro.
Mi pulso aceleraba a cada paso por las calles
y no salía de mi asombro que llovía
como tampoco que el polvo se hallaba empapado de frío.
Todo estaba frío, y seguía atento al tráfico y a lo inevitable.
Después de encerrarme durante meses en un cuarto
y solo salir a comer y a tomar agua era para andar con sumo
cuidado.
Y esto si se ha hecho un juramento que todo va a cambiar
desde estos momentos de ahora en adelante.
La calle y los millones de personas esperando colectivo.
Y mujeres con sus niños al brazo, mujeres solitarias
y hombres de trabajo mordiéndose los labios.
Hace frío. El café por el otro lado de la calle
donde corre un viento que no te cuento.
Dentro del café un hijo ayuda a las mujeres
y les cede el asiento, más allá un policía ayuda a sus superiores
murmurando palabras en un humo viciado de tabaco rojizo.
Un poeta – desde aquí parece – lee uno de sus tantos poemas
y un músico hace que lo escuchen, porque más allá, más allá
más allá de una mesa con flores y un tarrón de azúcar, dos piernas
que entrelaza una joven amada por su pelo y su cerquillo
dan rienda suelta a sus instintos refregándolas unas con otras.
Y por aquí más cuerpos secos y tiernos. Más hombres
que mujeres leen periódicos. Las mujeres se entretienen revisando
sus medias.
Y la que se conoce por Helena no se mueve, lleva horas allí
dice en un lenguaje que pocos entienden que se ha perdido,
que se ha perdido y que está sola en el mundo.
Delante de mí un homosexual chileno cargosea, y dale con la
cantaleta
de que es un extranjero y que no sabe nada de eso.
y así una simple mirada lo largo de la extensa avenida
carros que cruzan raudos por grandes charcos de agua.
Es evidente, se hace de noche. La noche amortigua su peso
en un baño invisible de plantas de pies.
Cafés Talantes
Café Quilca
Café de las Dos Esquinas
Restaurant y Salón de Té
Grandes parrilladas (carne argentina)
El Jamaica
El Bambú
El Tico-Tico
Bares y cloacas y privaciones contenidas
de los bares entre causales invitados
a masticarse la preciosa muchachita
de cabellos negros de sus sueños.
Da una sensación con lustrosos avisos luminosos
y nadie sabe exactamente dónde ha n ido a parar los centavos.
Yo me llamo cretino – dice uno – lo llevo a una casa de lolitas
- es un argentino ficho – las tarifas son estas:
de 15 a 16 años; 90 libras
de 16 a 18 años; 60 libras
de 18 a 21 años; 50 libras
Y toda la noche? Bueno, eso ya no tiene precio.
Sabe – le digo – mejor se va a joder a otra parte.
Y uno le sigue los pasos al que va delante
pero este advertido dobla a la mano izquierda y después a la
derecha.
Toca una puerta y se le abren las puertas, las ventanas.
Suerte de algunos.
Digo: la noche amortigua su peso y estas rodillas me tiemblan.
Es un decir. Pero puedo probar que no hace frío
con tan solo tocarme el cuero cabelludo y la boca que exhala
humo,
a mi fiel semejanza e imagen pura. Es un decir.
Digo: pero puedo probar algo tan sencillo como seguir caminando
y mostrarme de cuerpo entero. Todo esto es un decir.
La gente es buena o mala? Interrogo empinado sobre las veredas.
Hay gente buena y hay gente mala.
Por las calles las canciones y los silbidos de gente anónima
Y todo esto es como una brisa que vuelve, que regresa
y todo es como un profundo anonimato en su singular momento
de despedida.
Mientras tanto
(Pepsi-Cola Coca-Cola
Pepsi-Cola Coca-Cola
Pan con huevo Pan con huevo
Cigarrillos Fósforos
Jebe-Jebe Jebe-Jebe
Lander americano para caballeros
La negra historia de los Prado
Oiga, vea, Oiga, vea
Casimires baratos, Perfumes
Llaveros, zapatos americanos
Cortes de tela
Jebe-Jebe Jebe-Jebe
Pan con huevo,
OIGA, OIGA).
Canciones populares, canciones de moda y los charangos
de la plaza mediocre y a lo largo de cafés y restaurantes
uno que otro logra reconocer al amigo de unos cuántos años atrás.
Guitarras por el piso. Y los mendigos “Piden pan y no les dan”
“Piden queso y nada de eso”.
Pero nada más evidente que este reojo.
Resueltas, seguras de sí
bellos rostros alegres salen del cine: ha terminado la vermut.
Los minutos son precisos para un par de amantes que se refugian
en un taxi.
Taxi para dos, rumbo al hotel “Las margaritas”.
Mañana es miércoles.
Un hombre le dice al otro: NO TE OLVIDES, MAÑANA.
Otro hombre vocifera: PERROS DE MIERDA.
Esa mujer que lleva parada varias horas en la esquina
Se escuda tras el hombre y miles de ratas están en su gloria:
HOY NO VIENE EL CAMIÓN DE BASURA.
Cada uno en su casa. A descansar se ha dicho.
¡Ah! ¡Qué rico en tu casita!
Y mientras oigo que todo esto se sucede como la unión más perfecta
y grandiosa
los mendigos piden pan y no les dan
piden queso y nada de eso.
Se fornicará duro hoy martes y entre sábanas todas las soluciones
para el caso.
(Pero piden queso y nada de eso).
Y cruzo las calles sacando pecho, mirando hacia adelante.
Aunque con cierto temor que se refleja en la manera cómo muevo
el cuerpo
ladeándolo siempre a la izquierda, el cuerpo me tira a la izquierda.
¡Oh! es fácil identificar una guarida de arañas
basta con tener buen ojo y las manos limpias
para ir detectando lugares resbaladizos, fríos.
Es fácil identificar una telaraña con tan solo levantar el dedo índice
a la altura del corazón.
Mientras las calles solidarias a sus franjas
solidarias al piso seco se entreabrirán
cuando todo esté desierto y nadie estará
cuando se den por desaparecidas personas animales cosas y
ante las grietas que se levanten al amanecer
habrá que ampararse en las ventanas
y en silencio
ver cómo es tragada de raíz
tu propia y singular semejanza.
¡QUIETO!
¡MANOS ARRIBA! ¡ESTO ES UN ASALTO!»
Poema "La ciudad de noche y de dìa", del poeta peruano Jorge Pimentel (Lima, 1944).
Fotografía: Tulio Mora, Eloy Jáuregui, Sebastián Pimentel y Jorge Pimentel, Miraflores, Lima, 1977.
CITA PRIMATE #250
«Oh, amiga mía y de uno a otro extremo
nuestros amores pueden calificarse de únicos.
MIRABEAU
Oh mi bella amiga! Nuestro dolor solo es comparable, nuestro amor desde la propia raíz en que está tejido el amor solo es comparable.
Oh mi bella amiga! Desde la calle Lampa contemplo el hotel donde
Encamados éramos.
(Hotel Colón, casona vieja de gente asiática.
Cincuenta soles por noche y una sola cama.
Hotel Colón buhardilla de hombres y mujeres,
Elefantes, búhos maltrechos, ratones blancos y ojerosos
Escondidos bajo la cama. Chirrian voces al otro
Lado del cuarto 312: “Han llegado unos italianos por dos días
Y piden agua caliente y dos camas”).
Oh amiga mía! Sobre todo dimos nombres falsos y el capricho
de ser uno para el otro y nada más que uno aquella noche de agosto del 67.
Estaba escrito que aquella noche yo danzaría sobre la colcha verde al compás del pequeño radio portátil en tu bolso de argollas talladas.
Estaba escrito que esa noche agarraríamos el colchón y lo
aventaríamos
al suelo para que así no se oigan los chirridos del catre. Estaba escrito
que al terminar el primer coito me aventaría como un loco a las paredes
descascaradas y al segundo coito arrojaríamos por la ventana la caja de condones
y que al tercero luego de lavarnos en el lavatorio y refregarnos con la toallita
blanca estaba escrito que esa era la noche de las aberraciones, de saltar
calatos sobre la cama de vivir uno encima del otro, otro con las nalgas de uno,
de gravitar los muslos de vivir alucinados piernas al hombro filo al catre
amada transparente como tus vellos de vivir delirantes en nuestras nalgas
cáscaras de la mañana de uno amada de la cara de puñete y los ojos almendrados
amada de la época y el año justo.
Esa era nuestra noche de agosto del 67.
A pero Ah! Eso era el escape a tantas inhibiciones.
Oh amada mía! Luego del vaso de leche en “LAS VEGAS” salón de té y resabido jugo de papaya para mí y el sánguche de jamón del país o los bizcochos rojos del parque Universitario y faltaban cinco soles para
llevarte a tu casa porque se gastó en entretener al sobrino del asiático del hotel
y quedamos que mañana al día siguiente nos encontraríamos en las
galerías ocultas de la vereda de enfrente.
Oh mi bella amiga! Sobre todo dimos nombres falsos. Nuestro
encantamiento,
nuestras conversaciones desde el fondo del alma.
(Probablemente nunca más nos encontraremos).
Oh amiga mía! Estaba escrito que teníamos que terminar. Pero no así.
De repente un día llegaste a las galerías escondidas con lluvia porque era agosto, con frío, desapareciendo al otro lado de las galerías
donde no me atreví a seguirte por miedo a unos enanos terribles de cara desdibujada,
a esa música a gogó de las casas del disco
a esos rostros borrosos corroídos y a unas mujeres embarazadas
desde mayo por mi padre.
Oh mi terrible, mi angustiada, mi triste y pobre amiga!»
Poema "DÉBIL MUESTRA DE UN ETERNO PROFESADO (A LA MANERA DE GABRIEL RIQUETTI DE MIRABEAU)", del poeta peruano (en ningún otro país ha nacido y nacerá tanta poesía de calidad) Jorge Pimentel (Lima, 1944).
nuestros amores pueden calificarse de únicos.
MIRABEAU
Oh mi bella amiga! Nuestro dolor solo es comparable, nuestro amor desde la propia raíz en que está tejido el amor solo es comparable.
Oh mi bella amiga! Desde la calle Lampa contemplo el hotel donde
Encamados éramos.
(Hotel Colón, casona vieja de gente asiática.
Cincuenta soles por noche y una sola cama.
Hotel Colón buhardilla de hombres y mujeres,
Elefantes, búhos maltrechos, ratones blancos y ojerosos
Escondidos bajo la cama. Chirrian voces al otro
Lado del cuarto 312: “Han llegado unos italianos por dos días
Y piden agua caliente y dos camas”).
Oh amiga mía! Sobre todo dimos nombres falsos y el capricho
de ser uno para el otro y nada más que uno aquella noche de agosto del 67.
Estaba escrito que aquella noche yo danzaría sobre la colcha verde al compás del pequeño radio portátil en tu bolso de argollas talladas.
Estaba escrito que esa noche agarraríamos el colchón y lo
aventaríamos
al suelo para que así no se oigan los chirridos del catre. Estaba escrito
que al terminar el primer coito me aventaría como un loco a las paredes
descascaradas y al segundo coito arrojaríamos por la ventana la caja de condones
y que al tercero luego de lavarnos en el lavatorio y refregarnos con la toallita
blanca estaba escrito que esa era la noche de las aberraciones, de saltar
calatos sobre la cama de vivir uno encima del otro, otro con las nalgas de uno,
de gravitar los muslos de vivir alucinados piernas al hombro filo al catre
amada transparente como tus vellos de vivir delirantes en nuestras nalgas
cáscaras de la mañana de uno amada de la cara de puñete y los ojos almendrados
amada de la época y el año justo.
Esa era nuestra noche de agosto del 67.
A pero Ah! Eso era el escape a tantas inhibiciones.
Oh amada mía! Luego del vaso de leche en “LAS VEGAS” salón de té y resabido jugo de papaya para mí y el sánguche de jamón del país o los bizcochos rojos del parque Universitario y faltaban cinco soles para
llevarte a tu casa porque se gastó en entretener al sobrino del asiático del hotel
y quedamos que mañana al día siguiente nos encontraríamos en las
galerías ocultas de la vereda de enfrente.
Oh mi bella amiga! Sobre todo dimos nombres falsos. Nuestro
encantamiento,
nuestras conversaciones desde el fondo del alma.
(Probablemente nunca más nos encontraremos).
Oh amiga mía! Estaba escrito que teníamos que terminar. Pero no así.
De repente un día llegaste a las galerías escondidas con lluvia porque era agosto, con frío, desapareciendo al otro lado de las galerías
donde no me atreví a seguirte por miedo a unos enanos terribles de cara desdibujada,
a esa música a gogó de las casas del disco
a esos rostros borrosos corroídos y a unas mujeres embarazadas
desde mayo por mi padre.
Oh mi terrible, mi angustiada, mi triste y pobre amiga!»
Poema "DÉBIL MUESTRA DE UN ETERNO PROFESADO (A LA MANERA DE GABRIEL RIQUETTI DE MIRABEAU)", del poeta peruano (en ningún otro país ha nacido y nacerá tanta poesía de calidad) Jorge Pimentel (Lima, 1944).
CITA PRIMATE #249
«La exacerbación de los sentidos: una música infinita. Vivir en el rumor inaudible de la noche como una serpiente de mar que muerde las estrellas.
Destruir a Dios y devolverlo a su raíz primera, al árbol sin frutos, pleno de amor y desolación. Si se pudiese defender la muerte como se defiende un paisaje húmedo y fértil, una sombra que vibra entre los dedos y nos hace un daño múltiple. ¡Estoy de pie en esta selva de cielos y metales! Todo árbol es la sombra de un lejano pastor, un inmenso oleaje que rompe los días, nuestro tránsito de sueño a sueño, a cada instante. Soy, Dios, primer Dios, tu dedo vacilante sobre el seno de un niño que juega con el polvo de tu nombre. ¡Cuántas leyes has devuelto al polvo!
Trato de llegar como un eco, sin rodear la larga playa sembrada de caracoles y medusas, de heladas corrientes bajo las constelaciones del Sur y los desiertos. La playa se elevaba contra el tiempo y éramos una infinita brisa de ojos mutilados y veraces, un súbito asombro en las mañanas de helechos y senderos. Hay ahora una pequeña humillación del tiempo. Estoy en el fondo de una caverna que se abre al sueño y a los dedos íntimos, severos, de la risa. Devolver a Dios a los caminos, enseñarle las casas destruidas en la sombra de los cactus, ponerle en la frente su nombre de justicia y darle el pan de cada hombre como su gesto más rotundo.
Dios lo verá desde su altura pequeñísima. Verá a ese hombre de rostro desvelado, su hambre de puntillas y el sabor acre de las hierbas. Y estaremos descubriendo una voz que disemina el viento del verano, un eco polvoroso de la sombra calcinada de Dios, con su levante de palomas amargas y terribles. En el desierto se oirá la voz, el perro que guarda el horizonte y lo lleva entre las fábricas de pesadas arquerías.
Miro atrás y veo un mar sombrío, un llano que devora la infancia de los sauces, de los robles. He de guardar silencio y mirar al templo que se derrumba en las playas, en la arena metálica de Dios y su sentido.
¡La atroz lucidez de tu nombre, tu exactitud apuntando a mi recelo de fiera tambaleante! ¡Ah, la embriaguez, la taciturna embriaguez de la noche, de mis noches!
Me detengo a decir, una vez más que sólo resta determinar mi principio y mi fin, y mi sombra entre los muros. Me pongo de cara al resto de la noche y sobre su hombro veo surgir la luz como una lanza que penetra hasta el silencio.
El sabor del estío y las piedras que llamaba en mi socorro… Nos queda hoy el movimiento de las dunas, la faz del poema en el desierto, y respiramos el amargo liquen que alimenta una serena reserva de crustáceos.
(Estoy de pie en plena lucidez, como un fantasma de vértigo, de altura prodigiosa que abate los troncos más recios, la muralla relumbrante del sol y de la luna y sus vedados templos de arena junto al mar.)
Escuchaba las olas en esas tardes sin límite. Veía, sí, veía mi sombra agigantarse y hacerse el mar mismo como una cáscara de luz. Era mi infancia y el mar que lavaba mi pereza de siglos, mi descarnada voluntad, y veía desfilar un ave y otra que cejaban en su empeño frente al sol.
Estar junto al mar como una piedra azogada, vertical, rota y tambaleante, lleno de la plenitud del misterio, pero listo a la huida como un monje más o una trunca columna de cenizas y restos de papeles violáceos y turbios.
Esta es la verdadera razón que guía a las aves matinales, el instinto roído por la lluvia, por la reseca arena que desprende el cielo. Quisiera devolver mis años a su pureza integral, cederlos al tiempo mismo del recuerdo. La desolación tardía no me salva, ni la congoja me arrebata más allá de toda muerte.
Y repito al tiempo, al resplandor de las hogueras, a los duros jinetes que incendian las cosechas, les repito tu llamado, tu reconocimiento del trigo y las arenas. Y me pregunto: ¿adónde me llevas que no pueda contemplar esta dulce gangrena de las rocas y los pólipos, estas resacas y mareas que inventas, como yo, cuando el alba se transforma en viento y sol y rostros y más rostros, en sombrías latitudes que despojan tu nombre y lo devuelven a los astros?
(Subsiste una ciudad aferrada a duras rocas, y el mar la golpea con sus láminas de cobre, con sus antiguos guerreros devoradores de islas y sirenas.)
¡Arquitectura del poema! Lenguas sonoras y cargadas de blancos metales que devora un año desprovisto de nieves y de lluvias. ¡Embriaguez de la noche, su luz sobre mi mesa, embriaguez de este canto que viene rodando desde el tiempo!
¡Arquitectura del único poema… de la voz que permanece y no se entrega!
Hay trozos de columnas lavadas por la lluvia, como una esfera recortada, como una moneda pesada y antiquísima, como la tierra nueva restableciendo el orden de las cosas, la perenne geometría de las formas y del mar. ¡Vuelvo al mar siempre en un impulso de cerrados horizontes!
Nada existe ya. Un desierto sin arenas y sin rocas, un páramo detenido en un silencio espeso y árido, un espejo de imágenes vacías, devoradas por una ausencia dolorosa y rota a trechos por tu nombre oculto, virgen, tu nombre que se posa y nos destruye en un amor inmenso de mares y aldeas. ¡Estoy solo en esta piedra de tu iglesia! ¡Resta un helado viento sobre el mar!»
"Arquitectura del poema", del escritor Raúl Deustua (Lima, 1921- Roma, 2005). Sin duda una figura chalaca importante aunque de perfil bajo de la Generación del 50, un aventurero que llegó a vivir en Kenia y pedir expresamente que sus cenizas se esparcieran al mar de Mombasa (el mar, el mar que siempre persigue a todos los peruanos). Tal y como comenta un amigo suyo “Deustua no escribía para nadie. No pretendía algo en particular con respecto de sus textos”; quizá precisamente por ello es que escribiera tan bien.
Destruir a Dios y devolverlo a su raíz primera, al árbol sin frutos, pleno de amor y desolación. Si se pudiese defender la muerte como se defiende un paisaje húmedo y fértil, una sombra que vibra entre los dedos y nos hace un daño múltiple. ¡Estoy de pie en esta selva de cielos y metales! Todo árbol es la sombra de un lejano pastor, un inmenso oleaje que rompe los días, nuestro tránsito de sueño a sueño, a cada instante. Soy, Dios, primer Dios, tu dedo vacilante sobre el seno de un niño que juega con el polvo de tu nombre. ¡Cuántas leyes has devuelto al polvo!
Trato de llegar como un eco, sin rodear la larga playa sembrada de caracoles y medusas, de heladas corrientes bajo las constelaciones del Sur y los desiertos. La playa se elevaba contra el tiempo y éramos una infinita brisa de ojos mutilados y veraces, un súbito asombro en las mañanas de helechos y senderos. Hay ahora una pequeña humillación del tiempo. Estoy en el fondo de una caverna que se abre al sueño y a los dedos íntimos, severos, de la risa. Devolver a Dios a los caminos, enseñarle las casas destruidas en la sombra de los cactus, ponerle en la frente su nombre de justicia y darle el pan de cada hombre como su gesto más rotundo.
Dios lo verá desde su altura pequeñísima. Verá a ese hombre de rostro desvelado, su hambre de puntillas y el sabor acre de las hierbas. Y estaremos descubriendo una voz que disemina el viento del verano, un eco polvoroso de la sombra calcinada de Dios, con su levante de palomas amargas y terribles. En el desierto se oirá la voz, el perro que guarda el horizonte y lo lleva entre las fábricas de pesadas arquerías.
Miro atrás y veo un mar sombrío, un llano que devora la infancia de los sauces, de los robles. He de guardar silencio y mirar al templo que se derrumba en las playas, en la arena metálica de Dios y su sentido.
¡La atroz lucidez de tu nombre, tu exactitud apuntando a mi recelo de fiera tambaleante! ¡Ah, la embriaguez, la taciturna embriaguez de la noche, de mis noches!
Me detengo a decir, una vez más que sólo resta determinar mi principio y mi fin, y mi sombra entre los muros. Me pongo de cara al resto de la noche y sobre su hombro veo surgir la luz como una lanza que penetra hasta el silencio.
El sabor del estío y las piedras que llamaba en mi socorro… Nos queda hoy el movimiento de las dunas, la faz del poema en el desierto, y respiramos el amargo liquen que alimenta una serena reserva de crustáceos.
(Estoy de pie en plena lucidez, como un fantasma de vértigo, de altura prodigiosa que abate los troncos más recios, la muralla relumbrante del sol y de la luna y sus vedados templos de arena junto al mar.)
Escuchaba las olas en esas tardes sin límite. Veía, sí, veía mi sombra agigantarse y hacerse el mar mismo como una cáscara de luz. Era mi infancia y el mar que lavaba mi pereza de siglos, mi descarnada voluntad, y veía desfilar un ave y otra que cejaban en su empeño frente al sol.
Estar junto al mar como una piedra azogada, vertical, rota y tambaleante, lleno de la plenitud del misterio, pero listo a la huida como un monje más o una trunca columna de cenizas y restos de papeles violáceos y turbios.
Esta es la verdadera razón que guía a las aves matinales, el instinto roído por la lluvia, por la reseca arena que desprende el cielo. Quisiera devolver mis años a su pureza integral, cederlos al tiempo mismo del recuerdo. La desolación tardía no me salva, ni la congoja me arrebata más allá de toda muerte.
Y repito al tiempo, al resplandor de las hogueras, a los duros jinetes que incendian las cosechas, les repito tu llamado, tu reconocimiento del trigo y las arenas. Y me pregunto: ¿adónde me llevas que no pueda contemplar esta dulce gangrena de las rocas y los pólipos, estas resacas y mareas que inventas, como yo, cuando el alba se transforma en viento y sol y rostros y más rostros, en sombrías latitudes que despojan tu nombre y lo devuelven a los astros?
(Subsiste una ciudad aferrada a duras rocas, y el mar la golpea con sus láminas de cobre, con sus antiguos guerreros devoradores de islas y sirenas.)
¡Arquitectura del poema! Lenguas sonoras y cargadas de blancos metales que devora un año desprovisto de nieves y de lluvias. ¡Embriaguez de la noche, su luz sobre mi mesa, embriaguez de este canto que viene rodando desde el tiempo!
¡Arquitectura del único poema… de la voz que permanece y no se entrega!
Hay trozos de columnas lavadas por la lluvia, como una esfera recortada, como una moneda pesada y antiquísima, como la tierra nueva restableciendo el orden de las cosas, la perenne geometría de las formas y del mar. ¡Vuelvo al mar siempre en un impulso de cerrados horizontes!
Nada existe ya. Un desierto sin arenas y sin rocas, un páramo detenido en un silencio espeso y árido, un espejo de imágenes vacías, devoradas por una ausencia dolorosa y rota a trechos por tu nombre oculto, virgen, tu nombre que se posa y nos destruye en un amor inmenso de mares y aldeas. ¡Estoy solo en esta piedra de tu iglesia! ¡Resta un helado viento sobre el mar!»
"Arquitectura del poema", del escritor Raúl Deustua (Lima, 1921- Roma, 2005). Sin duda una figura chalaca importante aunque de perfil bajo de la Generación del 50, un aventurero que llegó a vivir en Kenia y pedir expresamente que sus cenizas se esparcieran al mar de Mombasa (el mar, el mar que siempre persigue a todos los peruanos). Tal y como comenta un amigo suyo “Deustua no escribía para nadie. No pretendía algo en particular con respecto de sus textos”; quizá precisamente por ello es que escribiera tan bien.
CITA PRIMATE #248
«Un día, iba caminando por un sendero hacia mi cabaña, donde me disponía a escribir durante ocho horas en total aislamiento; entonces miré el cielo y vi una cara. No es que realmente la viera, pero la cara estaba allí, y no era humana; era un gran rostro de perfecta maldad. Era inmensa, llenaba un cuarto de cielo. Tenía las cuencas de los ojos vacías, era metálica y cruel. Lo peor de todo es que era Dios.»
Palabras de Philip Dick a Gregg Rickman, 1974.
Palabras de Philip Dick a Gregg Rickman, 1974.
CITA PRIMATE #246
«Julien Offroy de la Mettrie: Médico y filósofo. Una suerte de Sócrates en Hipócrates. Sufre un síncope cardíaco y partir de allí toma el ideario de Epicuro y Montaigne como sus filosofías de cabecera. ¿Cuál es su ideal? La voluptuosidad construida bajo la razón. El arte de gozar obedece a la voluntad. Muere por indigestión de faisán y trufas a los 45 años. Sus grandes placeres eran las mujeres ligeras -prostitutas, actrices de burlesque-, la pintura, el teatro, la conversación, la galantería, el vino y la mesa.
La filosofía de La Mettrie tiene 7 características: 1) Dios se reduce a la materia, 2) El cristianismo enseña a odiarse a sí mismo, el yo le resulta odioso, 3) No hay división entre cuerpo/alma, 4) el hombre es una máquina, su cuerpo es un mecanismo de humores, fluidos, conductos, nervios y visceras. No es diferente a otras bestias de la naturaleza, 5) la ética es materialista. Nada es absoluto, todo depende del criterio arbitrario de los hombres, 6) una metafísicia de la ternura, es decir, un elogio del placer que tiene límites frente los que dañan la sociedad, 7) contra el fatalismo teológico, la salvación aquí y ahora. Aceptar lo que la naturaleza nos ofrece sin remordimientos.
La Mettrie desarrolla un auténtico hedonismo donde el placer es asunto de los sentidos, la voluptuosidad es asunto del corazón y el exceso es placer sin disfrute. Una moral de la felicidad individual, del instinto, que rechaza las convencions sociales.»
"Tres filósofos libertinos: Cyrano, La Mettrie y Sade", Luis Diego Fernández.
La filosofía de La Mettrie tiene 7 características: 1) Dios se reduce a la materia, 2) El cristianismo enseña a odiarse a sí mismo, el yo le resulta odioso, 3) No hay división entre cuerpo/alma, 4) el hombre es una máquina, su cuerpo es un mecanismo de humores, fluidos, conductos, nervios y visceras. No es diferente a otras bestias de la naturaleza, 5) la ética es materialista. Nada es absoluto, todo depende del criterio arbitrario de los hombres, 6) una metafísicia de la ternura, es decir, un elogio del placer que tiene límites frente los que dañan la sociedad, 7) contra el fatalismo teológico, la salvación aquí y ahora. Aceptar lo que la naturaleza nos ofrece sin remordimientos.
La Mettrie desarrolla un auténtico hedonismo donde el placer es asunto de los sentidos, la voluptuosidad es asunto del corazón y el exceso es placer sin disfrute. Una moral de la felicidad individual, del instinto, que rechaza las convencions sociales.»
"Tres filósofos libertinos: Cyrano, La Mettrie y Sade", Luis Diego Fernández.
CITA PRIMATE #245
«Voy a sentarme a veces, en primavera, a la riba de un campo florecido. Cuando una esbelta doncella me brinda un cáliz de vino, no pienso para nada en mi salud. Si tuviese tal preocupación, valdría menos que un perro.»
Del "Rubaiyat" (título que el poeta y traductor británico Edward Fitzgerald dio a una colección de poemas de Omar Khayyam). Omar Khayyam (1048), poeta, astrónomo ymatemático persa.
Del "Rubaiyat" (título que el poeta y traductor británico Edward Fitzgerald dio a una colección de poemas de Omar Khayyam). Omar Khayyam (1048), poeta, astrónomo ymatemático persa.
CITA PRIMATE #244
EL POEMA DE ALLEN GINSBERG A BOLIVIA
En la década del 60 Allen Ginsberg fue a Perú a continuar su proceso de iluminación por medio de la vida en la escritura. En ese camino estuvo de paso en Bolivia, tierra a la que le escribió el siguiente poema:
«Cuán real es Bolivia
Con sus Andes nevados alzándose sobre la ciudad moderna
Ahora que uno está en La Paz
Que significa la paz en español
Aunque los nativos hablan su lengua nativa
Especialmente las mujeres con su sombrero hongo marrón
Sentadas en la basura con sus manos sobre las narices
Vendiendo papas negras y cebollas azules
En el mercado que cubre la ladera
Sobre la cual uno puede ver postes eléctricos
Y aeroplanos aterrizando desde Santiago y Lima y Caracas
Es extraño cuán real es Bolivia
Su capital ahuecada en un valle en el Altiplano
Dos millas cielo arriba
De manera que sufro dolor de cabeza y continuamente tomo aspirina
La cual es relativamente cara aunque los taxis cuestan diez centavos
Y la pobreza parece creada especialmente para hacerme parecer un Príncipe
Con mi barba y mi sombrero negro y mi mameluco
Paseando por el mercado comprando moscas, arañas y mariposas de plata
Y los chales verde y púrpura que usan las señoras
Para llevar adentro bebés y porquerías
Mientras las observo inclinadas sobre un apetitoso guiso de arvejas
En el restaurante Rembrandtiano lleno de profetas barbudos en espera
Vestidos con harapos y viejos sombreros grises sobre sus cejas blancas
Aún así me siento algo fuera de lugar en Bolivia
Que era un hermoso nombre en mi libro de geografía
Haraganeando solo en mi pieza de hotel con dos camas extra vacías
Aunque he visto a varios muchachos indígenas sin hogar
Feliz compartiría mi soledad con ellos, sin saber sus nombres
Y la hoja de coca no me coloca como esperaba
De modo que me masturbé 3 veces esta semana
Y escribí postales a todos mis amigos
En Nueva York, Florencia y Kioto
Creo que voy a hacer un viaje a Machu Picchu
Que es una famosa ciudad incaica en ruinas en Perú.»
Allen Ginsgerg. La Paz, Bolivia, Abril de 1960.
En la década del 60 Allen Ginsberg fue a Perú a continuar su proceso de iluminación por medio de la vida en la escritura. En ese camino estuvo de paso en Bolivia, tierra a la que le escribió el siguiente poema:
«Cuán real es Bolivia
Con sus Andes nevados alzándose sobre la ciudad moderna
Ahora que uno está en La Paz
Que significa la paz en español
Aunque los nativos hablan su lengua nativa
Especialmente las mujeres con su sombrero hongo marrón
Sentadas en la basura con sus manos sobre las narices
Vendiendo papas negras y cebollas azules
En el mercado que cubre la ladera
Sobre la cual uno puede ver postes eléctricos
Y aeroplanos aterrizando desde Santiago y Lima y Caracas
Es extraño cuán real es Bolivia
Su capital ahuecada en un valle en el Altiplano
Dos millas cielo arriba
De manera que sufro dolor de cabeza y continuamente tomo aspirina
La cual es relativamente cara aunque los taxis cuestan diez centavos
Y la pobreza parece creada especialmente para hacerme parecer un Príncipe
Con mi barba y mi sombrero negro y mi mameluco
Paseando por el mercado comprando moscas, arañas y mariposas de plata
Y los chales verde y púrpura que usan las señoras
Para llevar adentro bebés y porquerías
Mientras las observo inclinadas sobre un apetitoso guiso de arvejas
En el restaurante Rembrandtiano lleno de profetas barbudos en espera
Vestidos con harapos y viejos sombreros grises sobre sus cejas blancas
Aún así me siento algo fuera de lugar en Bolivia
Que era un hermoso nombre en mi libro de geografía
Haraganeando solo en mi pieza de hotel con dos camas extra vacías
Aunque he visto a varios muchachos indígenas sin hogar
Feliz compartiría mi soledad con ellos, sin saber sus nombres
Y la hoja de coca no me coloca como esperaba
De modo que me masturbé 3 veces esta semana
Y escribí postales a todos mis amigos
En Nueva York, Florencia y Kioto
Creo que voy a hacer un viaje a Machu Picchu
Que es una famosa ciudad incaica en ruinas en Perú.»
Allen Ginsgerg. La Paz, Bolivia, Abril de 1960.
CITA PRIMATE #243
«Algún día encontrarás un corazón a la altura de tu inocencia.»
Del libro "Los inocentes" (1961), del literato peruano Oswaldo Reynoso (1931-2016).
Del libro "Los inocentes" (1961), del literato peruano Oswaldo Reynoso (1931-2016).
CITA PRIMATE #242
«Con una sola caricia
Te hago brillar con todo tu esplendor.»
Poema XVII, del poeta francés Paul Éluard (1895). Perteneciente al poemario "L' amour La Poèsie".
Fotografía: Paul Éluard y Nusch Eluard, por la lente de Man Ray. 1939.
Te hago brillar con todo tu esplendor.»
Poema XVII, del poeta francés Paul Éluard (1895). Perteneciente al poemario "L' amour La Poèsie".
Fotografía: Paul Éluard y Nusch Eluard, por la lente de Man Ray. 1939.
CITA PRIMATE #241
«Se te está viendo la otra.
Se parece a ti:
los pasos, el mismo ceño,
los mismos tacones altos
todos manchados de estrellas.
Cuando vayáis por la calle
juntas, las dos,
¡qué difícil el saber
quién eres, quién no eres tú!
Tan iguales ya, que sea
imposible vivir más
así, siendo tan iguales.
Y como tú eres la frágil,
la apenas siendo, tiernísima
tú tienes que ser la muerta.
Tú dejarás que te mate,
que siga viviendo ella,
embustera, falsa tú,
pero tan igual a ti
que nadie se acordará
sino yo de lo que eras.
Y vendrá un día
–porque vendrá, sí, vendrá–
en que al mirarme a los ojos
tú veas
que pienso en ella y la quiero:
tú veas que no eres tú.»
«Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor, alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en lo alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
Para llegar a él,
subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo
de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces le conteste
la nueva criatura que tú eras.»
«(...)Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.»
«La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: Jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.»
Algunos poemas en cadenita de la autoría del vate español Pedro Salinas (1891-1951). Porque el amor es bonito y no se mancha.
Se parece a ti:
los pasos, el mismo ceño,
los mismos tacones altos
todos manchados de estrellas.
Cuando vayáis por la calle
juntas, las dos,
¡qué difícil el saber
quién eres, quién no eres tú!
Tan iguales ya, que sea
imposible vivir más
así, siendo tan iguales.
Y como tú eres la frágil,
la apenas siendo, tiernísima
tú tienes que ser la muerta.
Tú dejarás que te mate,
que siga viviendo ella,
embustera, falsa tú,
pero tan igual a ti
que nadie se acordará
sino yo de lo que eras.
Y vendrá un día
–porque vendrá, sí, vendrá–
en que al mirarme a los ojos
tú veas
que pienso en ella y la quiero:
tú veas que no eres tú.»
«Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor, alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en lo alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
Para llegar a él,
subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo
de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces le conteste
la nueva criatura que tú eras.»
«(...)Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.»
«La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: Jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.»
Algunos poemas en cadenita de la autoría del vate español Pedro Salinas (1891-1951). Porque el amor es bonito y no se mancha.
CITA PRIMATE #240
«¿Por qué Dios, el creador de todo lo que existe en el Universo, al dar la existencia al ser humano, al sacarlo de la Nada, lo destinó a defecar? ¿Habría revelado Dios, al atribuirnos esa irrevocable función de transformar en mierda todo lo que comemos, su incapacidad para crear un ser perfecto? ¿O su voluntad era ésa, hacernos así, toscos? ¿Ergo, la mierda?
(...) En poco tiempo ya sabía algo sobre las formas (repito, nunca eran exactamente las mismas) que el excremento podía adquirir, pero aquello no era suficiente para mí. Quise entonces colocar junto a cada porción una descripción de su olor, que también era variable, pero no lo conseguí. Kant estaba en lo cierto al clasificar el olfato como un sentido secundario, debido a su inefabilidad. En el álbum escribí, por ejemplo, este texto referente a un bolo fecal espeso, marrón oscuro: olor opaco de verduras podridas en nevera cerrada. ¿Qué era eso de olor opaco? ¿La espesura del bolo me había llevado involuntariamente a sinonimizar: espeso – opaco? ¿Qué verduras? ¿Brócoli? Parecía una especie de enólogo describiendo la fragancia de un vino, pero en realidad hacía una especie de poesía en mis descripciones olfativas. Sabemos que el olor de las heces es producido por un compuesto orgánico de indol, que se encuentra igualmente en el aceite de jazmín y en el almizcle, y de escatol, que asocia además el término escatología a las heces y a la obscenidad. (No confundir con esa otra palabra, homógrafa en nuestra lengua, pero de diferente etimología griega, la una skatos, excrementos, éschatos la otra, final, poseyendo esta segunda escatología una acepción teológica que significa juicio final, muerte, resurrección, la doctrina del destino último del ser humano y del mundo.)»
Fragmentos del cuento "Copromancia", del escritor y guionista de cine Rubem Fonseca (Brasil, 1925)
Cuento completo en: https://cafedelosaboresbibliofilos.blogspot.com/2014/06/el-cuento-negrisimo_21.html
(...) En poco tiempo ya sabía algo sobre las formas (repito, nunca eran exactamente las mismas) que el excremento podía adquirir, pero aquello no era suficiente para mí. Quise entonces colocar junto a cada porción una descripción de su olor, que también era variable, pero no lo conseguí. Kant estaba en lo cierto al clasificar el olfato como un sentido secundario, debido a su inefabilidad. En el álbum escribí, por ejemplo, este texto referente a un bolo fecal espeso, marrón oscuro: olor opaco de verduras podridas en nevera cerrada. ¿Qué era eso de olor opaco? ¿La espesura del bolo me había llevado involuntariamente a sinonimizar: espeso – opaco? ¿Qué verduras? ¿Brócoli? Parecía una especie de enólogo describiendo la fragancia de un vino, pero en realidad hacía una especie de poesía en mis descripciones olfativas. Sabemos que el olor de las heces es producido por un compuesto orgánico de indol, que se encuentra igualmente en el aceite de jazmín y en el almizcle, y de escatol, que asocia además el término escatología a las heces y a la obscenidad. (No confundir con esa otra palabra, homógrafa en nuestra lengua, pero de diferente etimología griega, la una skatos, excrementos, éschatos la otra, final, poseyendo esta segunda escatología una acepción teológica que significa juicio final, muerte, resurrección, la doctrina del destino último del ser humano y del mundo.)»
Fragmentos del cuento "Copromancia", del escritor y guionista de cine Rubem Fonseca (Brasil, 1925)
Cuento completo en: https://cafedelosaboresbibliofilos.blogspot.com/2014/06/el-cuento-negrisimo_21.html
CITA PRIMATE #239
«(...) pensaba yo hacer un libro, el verdadero libro sobre la vida, el libro que habría debido decidir de una vez para siempre a cada hombre a menospreciar de sí mismo, de los demás y de la existencia entera, la desestima que se merecen. En ese tiempo tropecé por primera vez con una gran filosofía. Hojeé, leí, medité a Schopenhauer, a trozos, a pedazos, a intervalos pero lo suficiente como para comprender que la ciencia hacedera de los libritos de geología o de evolución, no era el punto más alto a que podía alcanzar la inteligencia cognoscitiva. E intenté trazar una historia del pesimismo, y así recorrí, a grandes pasos, la historia de la filosofía, donde otras ideas, además de las negativas y dolientes, me atrajeron y despertaron mi curiosidad.
El erudito ya no estaba solo: el teórico crecía y se robustecía. El asiento de mi sistema pesimista —fundado sobre la ley de que precisamente los fines más deseables son necesariamente inasequibles —fue acompañado de alegrías intelectuales casi nuevas para mí. Y no olvidé transportarme a los extremos y la totalidad. Me disgustaba en Schopenhauer la hostilidad al suicidio. En cambio, yo preparé como última parte de mi gran obra, una estoica proposición de suicidio universal. No ya por escándalo: no veía otra salida. Suicidio individual, no, porque es ridícula e inútil: sino suicidio en masa, suicidio consecuente y concordemente deliberado, tal que quedara sola y desierta la tierra, rodando inútilmente en los cielos. Imaginaba poder fundar una sociedad que poco a poco debería ir creciendo y extendiéndose junto con la difusión de mi irrefutable libro. Cuando esta liga de los desesperados hubiese ensamblado exactamente con la humanidad entera, se elegiría el gran día —¡el fin! Había pensado hasta en los medios, me parecía que el veneno era el preferido. ¡Idioteces, niñerías! Empero, el pensamiento fijo de ser el apóstol de ésta suprema conclusión de la vida, fue para mí, durante cierto tiempo, el único pretexto para seguir en ella. Y consentí en vivir únicamente con la esperanza ridícula de hacer morir conmigo a todos los hombres.»
Fragmento de la novela "Un hombre acabado" (1912), del escritor italiano Giovanni Papini (1881-1956). Perteneciente al capítulo VIII "El descubrimiento del mal".
El erudito ya no estaba solo: el teórico crecía y se robustecía. El asiento de mi sistema pesimista —fundado sobre la ley de que precisamente los fines más deseables son necesariamente inasequibles —fue acompañado de alegrías intelectuales casi nuevas para mí. Y no olvidé transportarme a los extremos y la totalidad. Me disgustaba en Schopenhauer la hostilidad al suicidio. En cambio, yo preparé como última parte de mi gran obra, una estoica proposición de suicidio universal. No ya por escándalo: no veía otra salida. Suicidio individual, no, porque es ridícula e inútil: sino suicidio en masa, suicidio consecuente y concordemente deliberado, tal que quedara sola y desierta la tierra, rodando inútilmente en los cielos. Imaginaba poder fundar una sociedad que poco a poco debería ir creciendo y extendiéndose junto con la difusión de mi irrefutable libro. Cuando esta liga de los desesperados hubiese ensamblado exactamente con la humanidad entera, se elegiría el gran día —¡el fin! Había pensado hasta en los medios, me parecía que el veneno era el preferido. ¡Idioteces, niñerías! Empero, el pensamiento fijo de ser el apóstol de ésta suprema conclusión de la vida, fue para mí, durante cierto tiempo, el único pretexto para seguir en ella. Y consentí en vivir únicamente con la esperanza ridícula de hacer morir conmigo a todos los hombres.»
Fragmento de la novela "Un hombre acabado" (1912), del escritor italiano Giovanni Papini (1881-1956). Perteneciente al capítulo VIII "El descubrimiento del mal".
CITA PRIMATE #238
«Ya las gentes murmuran que yo soy tu enemiga
porque dicen que en verso doy al mundo tu yo.
Mienten, Julia de Burgos. Mienten, Julia de Burgos.
La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz;
porque tú eres ropaje y la esencia soy yo;
y el más profundo abismo se tiende entre las dos.
Tú eres fría muñeca de mentira social,
y yo, viril destello de la humana verdad.
Tú, miel de cortesana hipocresías; yo no;
que en todos mis poemas desnudo el corazón.
Tú eres como tu mundo, egoísta; yo no;
que en todo me lo juego a ser lo que soy yo.
Tú eres sólo la grave señora señorona; yo no;
yo soy la vida, la fuerza, la mujer.
Tú eres de tu marido, de tu amo; yo no;
yo de nadie, o de todos, porque a todos, a todos,
en mi limpio sentir y en mi pensar me doy.
Tú te rizas el pelo y te pintas; yo no;
a mí me riza el viento, a mí me pinta el sol.
Tú eres dama casera, resignada, sumisa,
atada a los prejuicios de los hombres; yo no;
que yo soy Rocinante corriendo desbocado
olfateando horizontes de justicia de Dios.
Tú en ti misma no mandas; a ti todos te mandan;
en ti mandan tu esposo, tus padres, tus parientes,
el cura, la modista, el teatro, el casino,
el auto, las alhajas, el banquete, el champán,
el cielo y el infierno, y el qué dirán social.
En mí no, que en mí manda mi solo corazón,
mi solo pensamiento; quien manda en mí soy yo.
Tú, flor de aristocracia; y yo, la flor del pueblo.
Tú en ti lo tienes todo y a todos se lo debes,
mientras que yo, mi nada a nadie se la debo.
Tú, clavada al estático dividendo ancestral,
y yo, un uno en la cifra del divisor social,
somos el duelo a muerte que se acerca fatal.
Cuando las multitudes corran alborotadas
dejando atrás cenizas de injusticias quemadas,
y cuando con la tea de las siete virtudes,
tras los siete pecados, corran las multitudes,
contra ti, y contra todo lo injusto y lo inhumano,
yo iré en medio de ellas con la tea en la mano.»
Poema "A Julia de Burgos", de la poeta Julia de Burgos (Puerto Rico. 1914-1953). Perteneciente a "Poema en veinte surcos" (1938)
porque dicen que en verso doy al mundo tu yo.
Mienten, Julia de Burgos. Mienten, Julia de Burgos.
La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz;
porque tú eres ropaje y la esencia soy yo;
y el más profundo abismo se tiende entre las dos.
Tú eres fría muñeca de mentira social,
y yo, viril destello de la humana verdad.
Tú, miel de cortesana hipocresías; yo no;
que en todos mis poemas desnudo el corazón.
Tú eres como tu mundo, egoísta; yo no;
que en todo me lo juego a ser lo que soy yo.
Tú eres sólo la grave señora señorona; yo no;
yo soy la vida, la fuerza, la mujer.
Tú eres de tu marido, de tu amo; yo no;
yo de nadie, o de todos, porque a todos, a todos,
en mi limpio sentir y en mi pensar me doy.
Tú te rizas el pelo y te pintas; yo no;
a mí me riza el viento, a mí me pinta el sol.
Tú eres dama casera, resignada, sumisa,
atada a los prejuicios de los hombres; yo no;
que yo soy Rocinante corriendo desbocado
olfateando horizontes de justicia de Dios.
Tú en ti misma no mandas; a ti todos te mandan;
en ti mandan tu esposo, tus padres, tus parientes,
el cura, la modista, el teatro, el casino,
el auto, las alhajas, el banquete, el champán,
el cielo y el infierno, y el qué dirán social.
En mí no, que en mí manda mi solo corazón,
mi solo pensamiento; quien manda en mí soy yo.
Tú, flor de aristocracia; y yo, la flor del pueblo.
Tú en ti lo tienes todo y a todos se lo debes,
mientras que yo, mi nada a nadie se la debo.
Tú, clavada al estático dividendo ancestral,
y yo, un uno en la cifra del divisor social,
somos el duelo a muerte que se acerca fatal.
Cuando las multitudes corran alborotadas
dejando atrás cenizas de injusticias quemadas,
y cuando con la tea de las siete virtudes,
tras los siete pecados, corran las multitudes,
contra ti, y contra todo lo injusto y lo inhumano,
yo iré en medio de ellas con la tea en la mano.»
Poema "A Julia de Burgos", de la poeta Julia de Burgos (Puerto Rico. 1914-1953). Perteneciente a "Poema en veinte surcos" (1938)
CITA PRIMATE #237
He aquí el poema que Allen Ginsberg le dedicó al vate peruano Martín Adán, tras conocerlo en Lima en el año 1968 y escandalizarse al verlo aplastar una araña que se le había colado en el sombrero. Se cuenta que Adán en el bar Cordano, tras unas copitas, le preguntó sin aspavientos a Gingsberg: "¿Por qué escribe usted porquerías?"
A UN VIEJO POETA EN EL PERÚ
«Porque nos conocimos en el crepúsculo
bajo la sombra del reloj de la estación del tren
mientras mi bronceado estaba visitando Lima
y tu fantasma estaba muriendo en Lima
viejo rostro necesitando una afeitada
y mi joven barba crecida
majestuosa como la cubierta opaca
de las arenas de Chancay
Porque yo equívocamente pensaba
que tenías melancolía saludando
los sesenta años de tus pies
con olor a muerte de arañas en el pavimento
Y tú saludaste mis ojos
con tu anisada voz
erróneamente pensando que yo
era genial para ser joven
(mi rock and roll es el movimiento
de un ángel volando en una ciudad moderna)
(tu oscuro paso cansino es el movimiento
de un serafin que ha perdido sus alas)
Te beso la gorda mejilla
(Otra vez más mañana
bajo el estupendo reloj de Desamparados)
antes de ir hacia mi muerte en un accidente de avión
en Norte América (mucho antes)
y tú vas a tu ataque cardíaco en una indiferente
calle en America del Sur
(Ambos rodeados por comunistas
gimiendo con flores en sus traseros)
-tú más pronto que yo-
o en una larga noche solitario en el cuarto
del viejo hotel del mundo
mirando una puerta negra
rodeada por fragmentos de papel.»
*Aporte de José Natsuhara.
Posteriormente el poeta peruano Enrique Verástequi escribió dentro de un poema más extenso: «Adonai llegó a Lima / tirando dedo bajo la escarcha de Latinoamérica / la mochila al hombro / el nembutal estirando como el aliento de Venus / & Tannhauser joven poeta se enamoró de Allen como / Allen se enamoró del viejo Adán vestido como gacela / bajo el crepúsculo rosa / Allen & Adán / o Allen & joven amante de Leda / caminan embriagados con licor de cerezos.»
A UN VIEJO POETA EN EL PERÚ
«Porque nos conocimos en el crepúsculo
bajo la sombra del reloj de la estación del tren
mientras mi bronceado estaba visitando Lima
y tu fantasma estaba muriendo en Lima
viejo rostro necesitando una afeitada
y mi joven barba crecida
majestuosa como la cubierta opaca
de las arenas de Chancay
Porque yo equívocamente pensaba
que tenías melancolía saludando
los sesenta años de tus pies
con olor a muerte de arañas en el pavimento
Y tú saludaste mis ojos
con tu anisada voz
erróneamente pensando que yo
era genial para ser joven
(mi rock and roll es el movimiento
de un ángel volando en una ciudad moderna)
(tu oscuro paso cansino es el movimiento
de un serafin que ha perdido sus alas)
Te beso la gorda mejilla
(Otra vez más mañana
bajo el estupendo reloj de Desamparados)
antes de ir hacia mi muerte en un accidente de avión
en Norte América (mucho antes)
y tú vas a tu ataque cardíaco en una indiferente
calle en America del Sur
(Ambos rodeados por comunistas
gimiendo con flores en sus traseros)
-tú más pronto que yo-
o en una larga noche solitario en el cuarto
del viejo hotel del mundo
mirando una puerta negra
rodeada por fragmentos de papel.»
*Aporte de José Natsuhara.
Posteriormente el poeta peruano Enrique Verástequi escribió dentro de un poema más extenso: «Adonai llegó a Lima / tirando dedo bajo la escarcha de Latinoamérica / la mochila al hombro / el nembutal estirando como el aliento de Venus / & Tannhauser joven poeta se enamoró de Allen como / Allen se enamoró del viejo Adán vestido como gacela / bajo el crepúsculo rosa / Allen & Adán / o Allen & joven amante de Leda / caminan embriagados con licor de cerezos.»
CITA PRIMATE #236
«Revisa so rechucha de tu madre / Siquiera el Diccionario a veces / Y aprende bien la lengua de Cervantes / Para que así no escribas cojudeces / Ni rebuznes, baboso, cuando cantes.»
Leonidas Yerovi Douat (1881-1917), literato y periodista peruano.
Leonidas Yerovi Douat (1881-1917), literato y periodista peruano.
CITA PRIMATE #235
«Soy como un jugador de tercera división -se queja Luder- Mis mejores goles los metí en una cancha polvorienta de los suburbios, ante cuatro hinchas borrachos que no se acuerdan de nada.»
"Los Dichos de Luder" (1989), del escritor peruano Julio Ramón Ribeyro (1929-1994)
"Los Dichos de Luder" (1989), del escritor peruano Julio Ramón Ribeyro (1929-1994)
CITA PRIMATE #233
«¡Si me llamaras, sí,
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
―¡si me llamaras, sí, si me llamaras!―
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que beso,
nunca
desde la voz que dice: “No te vayas”»
"La voz a ti debida", del poeta Pedro Salinas (España 1891)
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
―¡si me llamaras, sí, si me llamaras!―
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que beso,
nunca
desde la voz que dice: “No te vayas”»
"La voz a ti debida", del poeta Pedro Salinas (España 1891)
CITA PRIMATE #232
«Estacionar… y conducir y comprar y comer y trabajar. En algún lado y de algún modo los masticaron y los escupieron y ya no quieren vivir más, no se dan cuenta de como es este mundo con tantas revolturas, cada día es una prueba agonizante, como balancear un pote de agua hirviente en la cabeza mientras la gente te golpea las piernas y el trasero. ¿Creen que estoy loco? pues la única enfermedad que tengo es la vida moderna, un eterno sufrimiento de ineficiencia y miseria que es un largo desfile de decepción, desaire, engaños, exclusiones, frivolidad, traición, bobería, badulaques y cazadores, todos haciendo cada día tan divertido como encerrar un auto ardiente con la lengua, en donde aun si uno tiene la suerte de la posibilidad de un poco de placer como digamos que una operadora telefónica ninfomaníaca con el control muscular de una limpiadora de petates acepta desnudarse contigo terminara antes de empezar porque algún taxista maloliente golpeó a su taxímetro en tu portezuela y el taxi es de un golpeador de piñatas de un culto de santería en Huacalpa, quien comienza a enseñarte huesos de gallina y te da un moretón en el rostro tan grande que solo necesita el autógrafo de Michael Jordan para completarlo... y aún con todo esto, ¡con todo esto! aún me levanto de mi patética cama cada mañana y meto mi rostro en la máquina cegadora un día mas sabiendo que cuando sea hora de usar la llave de la carta cósmica en las puertas del cielo, no estaré en el ataúd de todos modos porque algún ladrón desalmado vendió mi corazón, páncreas y otros órganos bien sanos al mismo culto de santería, por eso alguien en verdad se preguntara porque alguien aguanta la cordura por los átomos en la punta de las uñas mientras que la vida juega sucio con sus dígitos y en verdad se preguntan porque parezco... ¿loco?»
Disertación de Duckman sobre la vida moderna y la locura. Del capítulo "Vacaciones de locura" de la serie animada Duckman (1994-1997).
Disertación de Duckman sobre la vida moderna y la locura. Del capítulo "Vacaciones de locura" de la serie animada Duckman (1994-1997).
CITA PRIMATE #231
«Levántense los bordes del vestido, señoras, porque vamos a cruzar el infierno.»
«Somos ciegos, y nuestras vidas transcurren en la ceguera. Los poetas están malditos, pero no están ciegos: ven con los ojos de los ángeles.»
Fragmentos del Prólogo a "Howl", Williams Carlos Williams.
«Somos ciegos, y nuestras vidas transcurren en la ceguera. Los poetas están malditos, pero no están ciegos: ven con los ojos de los ángeles.»
Fragmentos del Prólogo a "Howl", Williams Carlos Williams.
CITA PRIMATE #230
«Si aceptamos la idea de que se puede llegar a ser hombre de mundo con sólo beber sake en los restaurantes o por frecuentar casas de citas, entonces yo podría adquirir el nombre de pintor de acuarelas con sólo seguir tal principio. La idea de que mis acuarelas serían mejores si yo no las pintara me lleva a pensar que cualquier patán es de hecho superior a esos insensatos hombres de mundo.»
Fragmento de la novela "Soy un gato" (1905), del escritor japonés Natsume Soseki (1867-1916).
Fragmento de la novela "Soy un gato" (1905), del escritor japonés Natsume Soseki (1867-1916).
CITA PRIMATE #229
«Una tarde muy fría y oscura, de fuerte viento, Marguicha y Augusto estaban sentados junto a la laguna, por el lado de las totoras. Él comenzó a canturrear un huainito:
Ay, patita de oro,
pata de laguna:
déjate empuñar,
dame la fortuna.
Ay, patita de oro,
dame la fortuna:
soy muy pobrecito,
no tengo ninguna.
―¿De ónde sacas eso? ―preguntó Marguicha.
―De aquí ―respondió Augusto señalándose el corazón.»
Fragmento de "El mundo es ancho y ajeno (1941)", del escritor peruano Ciro Alegría (1909-1967).
Ay, patita de oro,
pata de laguna:
déjate empuñar,
dame la fortuna.
Ay, patita de oro,
dame la fortuna:
soy muy pobrecito,
no tengo ninguna.
―¿De ónde sacas eso? ―preguntó Marguicha.
―De aquí ―respondió Augusto señalándose el corazón.»
Fragmento de "El mundo es ancho y ajeno (1941)", del escritor peruano Ciro Alegría (1909-1967).
CITA PRIMATE #228
«El hombre es un miembro del reino animal, del filum de los cordados, del subfilum de los vertebrados, de la clase de los mamíferos, de la subclase de los euterios, del grupo de los placentarios, del orden de los primates, del suborden de los pitecoides, del infraorden de los catarrinos, de la familia de los hominoides, de la subfamilia de los homínidos, del género homo y de la especie stupidus.»
"¿Qué es el hombre?", del polígrafo autodidacto peruano Marco Aurelio Denegri.
"¿Qué es el hombre?", del polígrafo autodidacto peruano Marco Aurelio Denegri.
CITA PRIMATE #227
«Cubre con tu sueño esta mañana,
sé que también te depilas las axilas y usas
toallas higiénicas
hazlo porque a la vuelta hay un letrero
que dice
MAKE LOVE NOT WAR
y fúmate conmigo este malboro
te amo
pero te amo con tus lentes
de contacto
con ese
dulzor de Canada Dry y rodaja
de limón entre mi vaso
duerme
mientras por el tragaluz
el sol entra
y te desviste
y afuera la ciudad se desborda
mientras Cassius Clay se prepara
para su última pelea.»
"Poema", Luis Alberto Castillo (Piura-Perú, 1951). Extraído de: "LOS OTROS: Panorama de los poetas piuranos desde 1960"
sé que también te depilas las axilas y usas
toallas higiénicas
hazlo porque a la vuelta hay un letrero
que dice
MAKE LOVE NOT WAR
y fúmate conmigo este malboro
te amo
pero te amo con tus lentes
de contacto
con ese
dulzor de Canada Dry y rodaja
de limón entre mi vaso
duerme
mientras por el tragaluz
el sol entra
y te desviste
y afuera la ciudad se desborda
mientras Cassius Clay se prepara
para su última pelea.»
"Poema", Luis Alberto Castillo (Piura-Perú, 1951). Extraído de: "LOS OTROS: Panorama de los poetas piuranos desde 1960"
CITA PRIMATE #226
«Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil
Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardián del hielo.»
Poema "El guardián del hielo", del poeta peruano José Watanabe.
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil
Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardián del hielo.»
Poema "El guardián del hielo", del poeta peruano José Watanabe.
CITA PRIMATE #225
«No soporto la voz humana,
mujer, tapa los gritos del
mercado y que no vuelva
a nosotros la memoria del
hijo que nació de tu vientre.
No hay más corona de
espinas que los recuerdos
que se clavan en la carne
y hacen aullar como
aullaban
en el Gólgota los dos ladrones.
Mujer,
no te arrodilles más ante
tu hijo muerto.
Bésame en los labios
como nunca hiciste
y olvida el nombre
maldito de
Jesucristo.
Así arderá tu cuerpo
y del Sabbath quedará
tan sólo una lágrima
y tu aullido.»
"Lamento de José de Arimatea", Leopoldo María Panero.
Fotografía: Leopoldo María Panero, en Mondragón, en 1994.
mujer, tapa los gritos del
mercado y que no vuelva
a nosotros la memoria del
hijo que nació de tu vientre.
No hay más corona de
espinas que los recuerdos
que se clavan en la carne
y hacen aullar como
aullaban
en el Gólgota los dos ladrones.
Mujer,
no te arrodilles más ante
tu hijo muerto.
Bésame en los labios
como nunca hiciste
y olvida el nombre
maldito de
Jesucristo.
Así arderá tu cuerpo
y del Sabbath quedará
tan sólo una lágrima
y tu aullido.»
"Lamento de José de Arimatea", Leopoldo María Panero.
Fotografía: Leopoldo María Panero, en Mondragón, en 1994.
CITA PRIMATE #224
«A todos los prófugos del mundo, a quienes quisieron
contemplar el mundo,
a los prófugos y a los físicos puros, a las teorías
restringidas y a la generalizada.
A todas las cervezas junto al mar.
A todos los que, en el fondo, tiemblan al ver un guardia.
A los que aman a pesar de su dolor y el dolor que el
tiempo hace florecer en el alma.»
"Dedicatoria", del poeta peruano Luis Hernández.
contemplar el mundo,
a los prófugos y a los físicos puros, a las teorías
restringidas y a la generalizada.
A todas las cervezas junto al mar.
A todos los que, en el fondo, tiemblan al ver un guardia.
A los que aman a pesar de su dolor y el dolor que el
tiempo hace florecer en el alma.»
"Dedicatoria", del poeta peruano Luis Hernández.
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